Yuki Nagato me recomendó la lectura de Hyperion. En realidad se lo recomendó a Kyon, otro de los personajes de la pluscuamperfecta serie conocida como Suzumiya Haruhi no Yūutsu o bien La melancolía de Haruhi Suzumiya. El punto es que como acólito de la tal ánime uno no puede hacer otra cosa sino sentirse intrigado por el libro del que hablan, así me hice de un ejemplar (dos años después, who cares, la intención ahí estaba) En fin, gran lectora de libros, Yuki recomienda una interesante novela. Qué otra cosa habría de esperarse de una interfaz orgánica alienígena con apariencia de una linda colegiala enviada a la Tierra con el propósito de interactuar con las formas de vida de este planeta por ordenes de algo conocido como la Entidad para la Integración de Información.

En otra ocasión trataremos la influencia de Hyperion en Suzumiya Haruhi… La serie merece numerosos artículos, reseñas, halagos, tablas comparativas, listas de mis 15 momentos favoritos, cultos, sacrificios rituales, enajenamiento, aprenderse los bailes y las rolas… Ahora que Hyperion merece, pues, esta nota. Bueno también mereció los premios Locus y Hugo en aquel lejano 1990. Y hartos seguidores, algunos de los cuales colocan a Dan Simmons, el autor, como un nuevo Bradbury. No voy tan lejos, pero como Yuki, también recomiendo el libro.

¿De qué trata la novela? La historia sucede en un lejano futuro, digamos dentro de unos setecientos años. La humanidad ya conquistó el espacio, no todo (es bien sabido que hay mucho) pero sí bastantes planetas de la galaxia. Existe una especie de gobierno interestelar llamado “La Hegemonía” quién se encarga del bienestar de la raza humana. Apenas si hay conflictos bélicos dentro de esta red espacial. Y sí, hay teletransportadores (teleyectores para los más puristas, porque no se desintegra el individuo y se reproduce en otro lado, más bien es una mini agujero negro bla bla bla…), pistolas de rayos láser (¡y máser!), campos de fuerza, supremas inteligencias artificiales, androides, clones, naves que viajan a la velocidad de la luz, obviamente esos viajes hay que hacerlos en estado de criogenización, más sci-fi, más sci-fi.

Es entonces cuando se prepara una gran guerra que supondrá un apocalipsis para los míseros mortales conocidos como los “humanos”, debido a la intervención de unos seres llamados “Los Exters”. Ellos también son humanos o lo fueron porque han evolucionado en una nueva especie. Nada tan drástico se muestra en la novela (dejen de imaginarse a Alf o los langostinos). Altos, delgados, largas extremidades, colas prostéticas. El asunto es que ellos se oponen a la Hegemonía y viven fuera de su red planetaria. De ahí el ingenioso nombre con el que se les conoce, casi tan ingenioso como el de “Los Resisti”. Entonces la gran guerra entre estas dos potencias es el marco para el desarrollo de la historia. Ahora vamos a cosas más particulares.

El epicentro de este conflicto es el misterioso planeta llamado “Hyperion” ¿Qué lo hace tan especial? El aún más misterioso Alcaudón (“Shrike” en inglés, este si es un buen nombre y bastante ad hoc, toda vez que uno entiende que demonios es un alcaudón) Terrible y enigmática criatura, venerada por los miembros de la Iglesia en su honor con el título de “Señor del dolor” y tal parece, es la clave para el desarrollo de la gran guerra.

En la novela se nos cuenta que la Iglesia del Alcaudón les permite de vez en cuando a algunas personas realizar peregrinaciones para ir al encuentro con tal ser. El hilo conductor de Hyperion es una de estas peregrinaciones. Quizá la definitiva por el inicio de lo que se espera sea el Armagedón a la chirrionésima potencia.

Al estilo de “El capitán, el millonario y su esposa, la actriz de cine y todos los demás…” cada uno de los miembros de la peregrinación tiene un rol bien definido. Así que nos topamos con el militar, la detective, el político, el sacerdote, el navegante, el filósofo y el poeta. Cada uno de ellos con su propio y singular motivo de ir a la búsqueda del Alcaudón. Los peregrinos irán contando su historia durante el transcurso de la expedición y la razón de unirse a ella.

Aquí dejamos el “qué” y entramos al “cómo”. La estructura “Mil y una noches” hace que el libro sea bastante entretenido. En lugar de un desarrollo lineal donde de “A” llegamos a “Z” tenemos la oportunidad de detenernos en lo que es “M” y conocer “M1”, “M2”, “M3”, etc. Debido a esto son varios los momentos en lo que “C1” se conecta con “R6”, “L4” con “X11”, y otros y otros, provocando una intertextualidad que vuelve a la novela un mundo mejor definido y verosímil.

A diferencia de Las mil y una noches, las historias de cada uno de los protagonistas están narradas con registros distintos; se pasa de una novela de aventuras a una de serie negra o romántica. De la acción futurista al drama familiar. Esta virtud también entraña la debilidad de la obra. No es el hecho de que sea abrupto el cambio entre los registros o que no se desarrollen completamente. No, es más bien el hecho de que las historias destacan por su interconexión y servicio a la trama principal. Por separado no sobresalen (tal vez la de Martin Silenus; especie de ensayo de poética, cuento de terror y crítica al lado comercial de la literatura) Creo que el sistema está diseñado para que así suceda y que leamos la historia del padre Hoyt esperando ávidamente la del teniente Kassad para que nos revelen más piezas de la imagen de la tapa.

La prosa no destaca por su belleza sino por lo que nos cuenta. La trama está bien entretejida y los personajes no logran un desarrollo pero si una útil definición, como ya se mencionó antes. Sabemos quien es el guerrero, el ladrón, el mago, el monje, etc. Las descripciones ciertamente logran imágenes espectaculares y en otros casos se quedan en meros requisitos de la ciencia ficción. Los diálogos llevan a buen puerto su cometido, no se notan forzados pero si teatrales en varios casos. La novela reboza de reflexión, de acción, sexo, romance, nostalgia, intriga interestelar, traiciones, venganza…como Las mil y una noches, pero futurista y recargado.

Todo lo anterior lleva a que Hyperion sea una obra de lectura muy fluida. Quizá Kyon se asustó con el tamaño del libro cuando se lo presta su amiga, pero uno avanza rápidamente entre los capítulos con el fin de saber que pasa con los santos peregrinos al encontrarse con el Alcaudón y las repercusiones que tiene con el mundo creado alrededor de ellos. Una buena historia de campamento, contada durante varias fogatas. También hay que señalar la influencia de Keats, desde que el título de esta obra hace referencia a un poema épico de este autor. Sólo lo menciono, no he leído a Keats, digo, ¿quién lee poesía? Sé que ahí está el asunto de dioses creando a los hombres y en la novela de Simmons, hay hombres creando inteligencias artificiales…oh, ya veo. Bueno Keats también aparece en un cuento de Kipling que se llama “La radio”. Excelente relato del maestro inglés. Mejor lean eso. Bueno, también eso.

Finalmente hay que decir que Hyperion continúa en La caída de Hyperion donde al parecer Simmons concreta su estilo. No lo sé, lo vi en el prólogo del primer libro. Basta decir que Yuki Nagato me lo recomendó  y éste motiva bastante a conseguir el segundo.

Las nubes apenas permitían ver la luna llena sobre la pequeña isla. Los intervalos en la iluminación la dejaban cubierta por la noche y en otros mostraban una pequeña casa en aquel lugar. Se hizo la luz una vez más y descubre la figura de un hombre en la arena. Fue muy poco tiempo, otra gran nube se encarga de devolver todo a las tinieblas. A pesar de la fuerza del satélite, la marea no subía gran cosa, sordos golpes de olas y lentas efervescencias formaban la música de fondo. Esa paz como de abismo fue rota por unos instantes. La isla resplandeció un poco y aquel rumor casi perpetuo del mar fue superado por un grito. El hombre extenuado y cubierto de sudor regresa a la casa.

Se quedó acostado hasta el mediodía, el calor no permitía más. La boca la sentía cubierta por una plasta que no era otra cosa que su pésimo aliento. Tomó un poco de agua con el fin de solventar un poco esa situación. Perezosamente se sentó en la cama y como tantas otras mañanas comenzó el día con su respectiva puñeta. Las revistas del viejo que prácticamente encontraba en cualquier lugar de la casa facilitaban el trabajo. Después se dirigió al lavabo y comenzó a lavarse los dientes. No estaba a gusto hasta acabar con la plasta y sentir fresca la boca. Como su apetito ya no era el mismo, comer recién levantado era imposible. El estomago lo sentía revuelto. Así que se limitó a prepararse un café en lo que le daba hambre. Fue a sentarse a los escalones de la entrada a ver el mar y sonrió lastimeramente al pensar en la noche anterior.

Sabía que su fuerza tampoco era la misma de tiempos pasados, mas no había considerado que el cambio fuera tan drástico. El Kame-Hame-Ha que otrora podía destruir planetas completos, apenas si había abierto un pequeño canal en el agua, ni siquiera dos metros y el mar inmutable, justo como lo veía en ese momento. “Ahora apenas le reventaría una llanta al coche de Bulma”. Hubo otra mueca que quería parecer sonrisa. De cualquier forma ya se había hecho a la idea. Finalmente reflexionar era todo lo que hacía. Desde sus últimas peleas iba sintiendo como las fuerzas se le iban escapando.

Poco antes de morir, el maestro Roshi le dijo que extrañaba los viejos tiempos, que estaba tranquilo y feliz de poder morir. Ese fue un fuerte golpe. Siempre había imaginado al maestro como un ser eterno, inamovible, aunque hacía tantos años que en las batallas era sólo un testigo. No pasaron un par de años y sucedió  la invasión. Un nuevo enemigo, el malvado Puppi- Puppi amenazaba con la conquista de todo el universo. Acabar con él y sus poderosísimas huestes arrojó los siguientes resultados:

1. Su primogenito y su nieta muertos

2. Todos sus amigos muertos (a excepción de Krilin).

3. Una esposa condenada al psiquiátrico.

4. El exterminio de prácticamente el 90% de la población mundial.

5. Un planeta devastado y recursos naturales casi por completo desaparecidos.

Aparentemente no habría problema. Se juntan las esferas. El dragón aparece. Se pide el deseo. Todo a la normalidad.

Buscó a Bulma. Su primera compañera de andanzas había envejecido considerablemente. Al pedirle el radar, ella fue la que lo inicio en las reflexiones. “Lo he estado pensando mucho ¿sabes? Quizá nos equivocamos, quizá debimos de haber dejado las cosas como estaban. Siento que estamos en un círculo vicioso porque no podemos aceptar las cosas como son, literalmente nos la pasamos reviviendo un cadáver cada vez más podrido. Sería mejor dejarlo ir. ¿No estás cansado? Ten el radar. Tú decides”. Bulma murió unos cuantos días después. En el crematorio se dio cuenta de que ella tenía razón y destruyó el invento de su amiga.

Se retiró a Kame-House a ver simplemente pasar los días. La mayoría de los sobrevivientes se marcharon a otros planetas. Algunos, como él se quedarían a morir con la Tierra. Goten y Krilin se encargaron de Milk. También es cierto que trataron de convencerlo para que se fuera con ellos. Abrazó a su hijo, estrechó la mano de su amigo y le dijo “Extraño los viejos tiempos”.

Entre sus constantes devaneos, casi su único método de pasar el tiempo, se dio cuenta de que con la partida de Krilin se iba el hombre más fuerte del mundo. Notó que admiraba mucho a los humanos y pensó que “los viejos tiempos” eran cuando él todavía se consideraba uno de ellos. Como Krilin, como su maestro…hasta Piccoro se consideraba humano. Todo lo que vino después fue la perdida de su naturaleza y una burda sobredosis de poder. Ozaru, Saiyan de la leyenda. Super Saiyan 1,2,3,4. Ridículo. Echaba de menos la manera honesta de fortalecer el cuerpo y espíritu. Nada como repartir leche en largas caminatas, cargar como un tonto  un caparazón de tortuga, arar la tierra con las manos. Eso era entrenamiento. Daba algo más que no atinaba a definir. Después sólo fueron técnicas, transformaciones y artefactos patéticos para obtener poder. Gritar Kaioh Ken 1,2,3,20, 30… Salas donde en un día se entrenaba un año completo. Planetas con mayor gravedad. Cambiar el color del cabello. Bailes para que dos peleadores fueran uno sinérgicamente poderoso, aretes mágicos con el mismo fin. Todo era desarrollar fuerza efímera, la esencia nunca cambiaba.

Por eso admiraba a Krilin o al maestro. Eran simples. No superdotados. No eran de la raza guerrera por antonomasia. No tenían la habilidad de volverse terriblemente fuertes con recuperarse  de sus heridas. No se transformaban en criaturas cada vez más absurdas. Algo bueno había llegado con la reducción considerable de sus fuerzas con el paso de los años. Podía pasar como un simple humano. Terminar con los invasores le había drenado la mayor parte de sus energías. Exiliado de las batallas, se encontraba a gusto en su papel del nuevo ermitaño de Kame House recordando los viejos tiempos.

Después de almorzar se acostó un momento en la hamaca para hojear una de las revistas del viejo, era toda la literatura con la que contaba, hasta que se dio cuenta que una nave se acercaba a la isla. Cuando aterrizó  pudo leer “Capsule Corp” en uno de los costados de la misma. No pudo más que quedársele viendo fijamente a la visitante. No atinaba a reconocerla. “No sabía que usted estaba aquí” dijo la recién llegada. “Me da gusto verlo”. Por fin se dio cuenta de quién se trataba: Videl, la esposa de Gohan.

Ella le platicó que regresó a la Tierra porque había lugares que quería visitar de nuevo. Quería recordar. “Los viejos tiempos”  fue la frase que usó. “No son los mismos”. Videl le preguntó que quería decir con eso. “No me hagas caso”. Le contó que se estaba quedando en una colonia de supervivientes en lo que antes había sido Satan City. Apenas si llegaban a cincuenta personas, pero se podía vivir bien. Él estaba contento de escucharla, hacía tanto que no platicaba con nadie. Sólo sentía el sonido de las palabras sin preocuparse por lo que intentaban comunicar. Percibía apenas ecos de los significados “Labores de reconstrucción”, “Búsqueda de alimentos”, “Sólo uno de los bebés sobrevivió”, “He estado practicando”.

Asentía con la cabeza de vez en vez. Era todo su trabajo. No tenía mucho que contar. De repente se encontró poniendo atención. La escuchó llorar. “Extraño a Gohan y a mi hija”. Videl lo abrazó fuertemente. Se separó después de un par de minutos pero siguió llorando durante casi media hora, hasta que se quedó dormida. Al mirarla en ese estado un fuerte estremecimiento recorrió su espalda. Hacia mucho que no estaba con una mujer, mucho menos con una tan bella. Algo le hizo apretar los dientes y se fue a dormir. O por lo menos ese era el plan porque sólo dio vueltas en la cama. Demasiado difícil para él saber lo que pasaba. Nunca había sido bueno en el control de sus emociones. Y ahí se había aparecido el deseo. Con su esposa recordaba algo que era más bien como un deber, algo que hacía sin cuestionamientos.

En los pocos momentos en los que pudo dormir, soñó con ella, estar a un lado de ella, besarla, morderla, restregarse a su cuerpo, entrar y escucharla gemir. “Malditas revistas del maestro” pensó al despertar una y otra vez. Después de bañarse se dio cuenta de que Videl no estaba en la casa. Salió a la playa y comenzó a sentir un escalofrío al verla de espaldas, con las piernas enterradas en la arena, las manos juntas hacia un costado y un incipiente destello de luz que salía de ellas. No podía dar cabida a lo que estaba viendo. Ella gritó y la energía acumulada en sus palmas fue a dar contra el mar.

Nunca se había sentido tan fascinado. Sólo había algo que hacer. Se acercó  como poseído con una tensión en su cuerpo como para destruir planetas con solo tocarlos. Sus ojos estaban fijos en la silueta que emergía de la arena. Videl volteo y quedó extrañada con la manera de actuar de él.

Pareidolias y Recuerdos pues habla de como a travez del tiempo las memorias que guardamos de nuestra vida se vuelven imágenes que aveces encontramos en momentos de nostalgia o de alegría, se vuelven algo escondido en nuestra mente y se convierten en una aglomerado de sensaciones estáticas, como las fotografías.

Actualmente estoy trabajando la misma técnica en grabados en metal, espero pronto acabar ese proyecto para que puedan tener una vision diferente del proceso de pareidolización de las fotografías. Por el momento los dejo con mis recuerdos.

PyR 1, (C) N.Pezadilla 2009

PyR 2, (C) N.Pezadilla 2009

PyR 3, (C) N.Pezadilla 2009

PyR 4, (C) N.Pezadilla 2009

PyR 5, (C) N.Pezadilla 2009

PyR 6, (C) N.Pezadilla 2009

PyR 7, (C) N.Pezadilla 2009

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Este es el fin, mi amiguín, el fin. Buena rola, no sé por qué  no funcionó el cover.  Para aquellos que continúen buscando el final de esta historia, Behold!, the nightmare.

Jackie había vuelto a la ciudad dónde comenzó la tragedia. Traía consigo todos los conocimientos necesarios para lograr su preciada Chechi. Mejor que contarles todo esto fabulezcamente, me permitiré mostrar ciertos documentos que tengo en mi poder y podrán ver mejor y no tan de segunda mano cómo el horror se apareció.

He aquí el primero, un recorte de un periódico de circulación nacional con tendencia de ultraderecha pero buenas fotos de espectáculos.

Aguascalientes: Falla la policía en detener a “Taxidermio Jr.”

Señoras cuiden a sus chamacas

Notimex

Publicado 06/06/XX 13:58

Cd de Aguascalientes. Taxidermio Jr., apodo que se le ha dado al criminal, continua en activo en territorio hidrocálido y la policía local no ha podido hacer nada para detenerlo. Al momento, se le ha relacionado con las muertes de por lo menos ocho mujeres, todas ellas con edades de 17 a 21 años.

También se le imputan doce cargos de agresión  a otras tantas jóvencitas, a quienes este individuo ha mutilado con el fin de sustraer diversas partes de su anatomía.

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Hasta aquí lo esencial del recorte. Ahora les muestro la transcripción de un relato contado en un programa de radio local que se dedica al lado coloquial de lo sobrenatural. Historias sobre hombres-insecto, brujas y posesiones demoniacas son el pan nuestro del programa. He aquí los hechos.

PROGRAMA: Terror a la hora de la rata

FECHA: 15/08/XX

[Timbre de teléfono. Entra la llamada]

Claudio: Buenas noches, “Terror a la hora de la rata”

Sin nombre: Bueno, Claudio

Claudio: Sí, buenas noches, diga

[Aquí me saltó algunas partes de la transcripción. No se pierde nada. Informes sobre el ser alado. Un relato de un amigo del radioescucha que oye voces en su baño. Y otro más de dos tías abuelas que al parecer se hospedaron en un hotel fantasma. Debieron de sospechar algo malo cuando vieron que el botones tenía una pata de cabra]

Sin nombre: Orales, bueno, y ya nomas, tengo un cuñado taxista que me contó que le pasó algo bien raro Claudio

Claudio: Aja

Sin nombre: Sí, me dijo que iba por el tercer anillo, ya como  a las cuatro de la mañana, ya iba a entregar el carro. Pues por ahí por el boulevard guadalupano le hacen la parada. Él dice que era una mujer por el cabello largo, pero que le tapaba la cara y no podía verla bien. Pues ya le pregunta que a dónde, a ver si le quedaba de camino. “A mi casa” le dice la mujer, pero más que se le hiciera chistoso, dice que le entró miedo, porque le pareció que ella le contestó tres veces lo mismo, así seguidito, como si fuera eco, “casa, casa, casa”.

Claudio: Aja

Sin nombre: No pues que ya medio paniqueadillo mi cuñado, verdad, le dijo “Sí, pero la dirección”. Entonces dice que ella se puso como a hablar sola. “¿A dónde?” le pregunta de nuevo. Y nada que ella hablando sola.

Claudio: Sí

Sin nombre: No pues que ya se preocupa mi cuñado y le dice “¿Está bien seño?” No Claudio, me dice mi cuñado que ni se hubiera parado, que de repente ella se quita el cabello de la cara y le dice “A la Martínez Domínguez”. Pero que la cara Claudio, la cara. No, horrible. Que la tenía toda llena de costuras, que toda chueca, que hasta le notaba diferentes tonos de piel. Que los ojos, uno más chico que otro, la nariz como engrapada, los labios el de arriba delgadito y el de abajo todo hinchado. No pues todo espantado arranca y se va.

Claudio:…

Sin nombre: ¿Cómo ves?

Claudio: Pues hay fuerzas…

[Fin de la transcripción]

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Como ven la pesadilla había llegado. Es fácil imaginar que los primeros experimentos de Jackie fueron fracasos. Ahora mostraré fragmentos de una carta, parte de la correspondencia entre dos amigos del moderno Prometeo de abultado cráneo.

Querido Gradius:

Desearía darte buenas noticias […] Ahora vive en un  pequeño chalet  en el centro.  ¿Te acuerdas que alguna vez Jackie nos dijo que la compraría para vivir ahí con la que fuera la persona más especial en su vida? Tal vez no, entre los tres dábamos cuenta de un par de cartones y los recuerdos muchas veces acababan en el mismo lugar que las frituras a medio digerir, la cheve caliente y los jugos gástricos.

El lugar parece acondicionado para pelis de serie B: telarañas, polvo, algunos esqueletos arrumbados en los rincones, fetos diabólicos en formol, poca luz, truenos producidos por agitar cartulinas… Por cierto también había una banda de un grupillo happypunketero tocando sus melosas bravatas y creo que también vi una rampa para patinar con sus obligados niños de mamá en pantaloncillos cortos y playeras ajustadas […]

El saludo fue breve, cómo si no hubieran pasado años sin vernos. Se veía muy cambiado. ¿Has visto el corto ese de Vincent? Igualito al protagonista, bata y guantes incluidos […]

Jackie dijo encontrar la forma de construirse una persona a su antojo. Ha aprendido de robótica, a manipular los chakras y otras tantas abracadabras. Ha leído literaturas y filosofías malditas y me cuenta que la clave está en armar el rompecabezas. Para inventarse a su amada ha buscado una chica con ojos iguales a los de Chechi. Ob-vi-o, se los sacó. Luego buscó unas orejas similares a los de ella y las ha arrancado. Después nariz, mejillas, cejas…todo ello sólo para la cara. Me contó que lo complicado fue hallar una barbilla similar. El cabello por el contrario fue fácil. Del resto del cuerpo creo que tuvo dificultades para los chamorros porque no era algo que tenía muy presente de ella. No acerté a preguntar como tenía presente todo lo demás.

Lo importante según él, era lo de afuera, así su alma podría ser sintonizada con los sentimientos que en Jackie causaba la visión de su querida. Algo de que iba a sacar a la Chechi vive dentro de él. Me explicó con unos títeres y unos capítulos de Evangelion […]. Ya había hecho algunos ensayos, y ahora sólo faltaba darle una descarga eléctrica  a su  última y definitiva creación para animarla. Al decir eso soltó una risa taladrante, honda y macabra como el más siniestro Bob Esponja. Hui del lugar.

En fin, eso es lo más importante de la carta, ya sólo resta contar la conclusión de todo esto. Tantas palabras, tanto sufrimiento y desgracias, viajes y aventuras…Gradius visitó a Jackie al siguiente día de recibir la carta. Imaginaba el funesto resultado del experimento. Lo encontró en una de las tantas salas del chalet, altavoces en las paredes reproducían la voz de Billy Joe Armstrong infinitamente.

Fue un éxito, ¿cierto? Total. Risas y sollozos. Una copia exacta Jackie. Debiste preverlo. Ahora me doy cuenta. Lo que hacia a Chechi “Chechi” era no sentir amor por mí. Sniff Sniff a la décima potencia. Algo propio de ella, como su mirada triste, su tez blanca, su hermosa dislexia. Quita algo de eso y ya no es la misma. Ahhhhh. Voz modorra y afresada. Pues ya que. ¿Qué hay de los recientes casos de muchachos mutilados? Tengo que construirle un novio a la nueva Chechi. No la puedo dejar sola. ¿Qué será de ti Jackie? No lo sé, tal vez hiberne un rato, hasta que el dolor sea expurgado de mi corazón y los hombres-hormiga dominen al mundo. No ha habido ser más desdichado y castigado por los dioses. He vencido a la muerte, a antiguos espíritus del mal y las leyes de nuestra razón[…] En fin, en el aire las moléculas vibran y se escucha

♫Do you have the time♫

♪ To listen to me whine♪

♫ About nothing and everything♪

♪All at once ♪

♫I am one of those♫

♪Melodramatic fools ♫

♫ Neurotic to the bone♫

♫No doubt about it…♪

Como ya se había anunciado en el capítulo anterior, proseguiremos mostrando fragmentos del diario de Jackie.

12 de abril de 20XX, Londres, Inglaterra.

Diario-sama:

Por fin he llegado a la tierra del punk. Mis pies se posan en las venas de Londres, incubadora ciudad de grandes prodigios de la música antimusical, del desorden del caos (tan grave era) de los ángeles exterminadores de las melodías plásticas que reinaban en los setentas. Aquí se forjaron esas hienas balbucientes de los Sex Pistols y esos cuervos abisales de The Clash y esos sacalepuntas del tiempo perdido de los Ramones (bueno ellos son yankees, pero tocaron por acá).

Toda una galería de monstruos disonantemente hermosos, cuyo estilo musical ha ido evolucionando y metamorfoseándose con el paso de los años hasta el punto en que puedo cantar ♪Hey! Hey! You! You!♪ ♫I don’t like your girlfriend!♫, sin sentir que el poder y las enseñanzas del arcano punk se han perdido.

Y he estado buscando por un modo de tener mi propia Chechi en la ciudad la noche anterior, y la gente es tan extraña…Finalmente conseguí un nombre que supuestamente debe ayudarme en mi misión: Al-Cerm Setrada -El.

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22 de octubre de 20XX,  Manicomio del Desierto, Arabia Saudita.

Sweet, sweet, diario:

He encontrado a mi hombre (um, esperen)…He encontrado a la persona que buscaba. Desafortunadamente no en las condiciones ideales. El director del sanatorio me ha dicho que Al-Cerm Setrada –El, ya no pertenece al mundo terrenal: “Su mente ha sido tragada por gusanos insomnes, su conciencia ha sido penetrada por la noche sin nombre, su alma ha sido violada por enhiestas alucinaciones.” Malas noticias realmente, el árabe que logró descubrir la manera de construir a deseo cualquier cuerpo, estaba loco, loco.

He podido verle durante tres horas, durante las cuales sólo he podido escucharle decir “la-por” “ter-che” “la-por” “ter-che” “la-por” “ter-che”, palabras sin duda piezas de una oración demoníaca, que repitió incansablemente durante mi visita, a veces en un ritmo lento y con voz a penas audible, a veces con el volumen al máximo y emulando la tonada de la marcha de Zacatecas.

Cuando ya me iba, víctima de un repentino antojo de cerveza y de escuchar rolas de un pretencioso y sobrevalorado grupo de rock alternativo mexicano, Al-Cerm, toma mi brazo y dice clara y viscosamente a mi odio “La respuesta está en el Colonchenicrón”

¡Orales!

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3 de enero de 20XX, Transilvania, Rumania.

Bienaventurado Diario

Busqué por todos lados que era “Colonchenicrón”, por lo cual supe que era un libro compilado por Al-cerm, donde reunía textos propios y de los más malignos autores. Quizá de ahí su locura. O al revés. El chiste es que he rastreado al libro en los más variopintos lugares. Una librería naturista hippie en California. Una guardería del DIF en Aguascalientes, una biblioteca neonazi en Jerusalén, hasta caer en manos de su poseedor actual: El conde Vlad “Tepes” (que significa “el empalador”)(ji-jj-ji)(“el empalador”)

El conde tuvo la amabilidad de enviar su carruaje para conducirme al castillo. Cuando vi llegar el transporte quede sumamente intrigado. El carruaje no llevaba conductor alguno, los caballos tenían grandes alas de murciélago en sus costados, pero lo más extraño fue que llevaban patines de línea en sus patas. Ahora bien eso fue inusual pero permitió un cómodo y rápido viaje al castillo. Pasamos por el puente situado encima del foso de las almas condenadas al perpetuo martirio y nos adentramos al hogar de tan noble señor, quien nos esperaba en el vestíbulo, vestido con una túnica donde predominaban los colores rojo y dorado. El conde medía por lo menos un metro con ochenta, su espalda se hallaba un poco encorvada seguramente por el paso de los años. Carecía de cabellos y orejas. Sus ojos color miel por el contario denotaban una pasión vehemente por la vida. La nariz era pequeña y un tanto aguileña. La boca contaba con unos labios delgados y azules que enmarcaban unos dientes largos y triangulares que perforaban el cuello de lo que parecía ser un clérigo local. Tal visión aunada a la de cuatro voluptuosas mujeres de ropas vaporosas recostadas en el techo, auguraban que algo malo iba a suceder.

Vlad terminó su merienda y me contó que sabía a que había venido y que no me daría el “Colonchenicrón” tan fácilmente. Le pregunte que es lo que quería y él dijo que una apuesta. Yo podría elegir cualquier tipo de juego, si resultaba ganador el conde se quedaría con mi plasma (je, quería utilizar esa palabra desde hace un buen). Por otra parte si yo ganaba me obsequiaría el preciado libro, mismo que se encontraba ya en una pequeña vitrina a lado del buen Vlad. “Glup” dije y le pregunté al conde que si no era más fácil sacarle fotocopias, a lo que después de un hondo suspiro y esbozar la más hípersiniestra sonrisa, me respondió: “Ni maíz paloma”.

Me dio once minutos y cuarenta y siete segundos para pensar si acepta su oferta. Encerrado en una de las habitaciones, mi mente luchaba contra mi instinto de supervivencia. Al final pensé que prefería ser chupado miríadas de veces por titipuchales de vampiros antes de verme privado de mi Chechi. En eso estaba cuando apareció la cabeza flotante de Cortázar Robot. Sus ojos se mantenían cerrados y en murmullos me dijo “Rayuela”. Quedé pasmado ante tal fenómeno, sobretodo porqué no entendía que onda con eso de “Rayuela”. La cabeza de Cortázar Robot abrió los ojos  y me dijo: “Ash, que retes a Vlad en el Bebeleche”… “Ahhhh!” , respondí “Sigo sin entender, pero a todo esto, ¿qué no me odiabas por el fin del mundo y fake plastic trees y la manga del muerto”… “Ah, ya cambie de opinión, mis aventuras en el tiempo junto a Montalbán me han hecho ver que yo estaba equivocado. Por cierto te manda saludos, pero está ocupado en un torneo interdimensional de billarruletarrusaagogo.” Terminando de decir eso arrojó unos papeles enrollados (aún me pregunto cómo los arrojó una cabeza flotante) y desapareció.

Los papeles eran en realidad una serie de planos a lo Tom y Jerry para ganar en el Bebeleche. La operación “Rayuela Nosferática” daba inicio. El conde aceptó sin chistar el juego que le propuse. Duramos varias horas enfrascados en ese divertimento, gracias a las tretas, artimañas, embustes y abracadabras que puntualizó Cortázar Robot. En el momento en que el conde con sonrisa megasardónica ponía su pie en el 10, o el cielo, o como le digan a la última parte del Bebeleche, se dio cuenta de que yo había dibujado el Bebeleche de tal forma que quedara justo debajo de una pequeña perforación en el techo que en ese preciso instante dejaba pasar un tenue rayo de luz que perforo con exactitud de francotirador el cráneo del buen Vlad. Ahora sus ennegrecidos sesos se esparcían por la estancia y mi cara. Tomé el “Colonchenicrón” abordé el carruaje, y dije al oído de uno de los batícaballos patinados: “Vlad is dead, babe, Vlad is dead”.

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Por Peter Morgan

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Supongamos que hace mucho tiempo que se conoce a alguien, una persona con la que se comparten cosas, con la que se bebe de la misma fuente… Después viene el aislamiento, la vida conduce a uno y a otro en direcciones opuestas. El vínculo se debilita, las circunstancias los separan. Años más tarde, se vuelve a encontrar a esa persona, en la misma funda, y todo vuelve a empezar ¿cuál es la atracción? ¿Es ésa la misma persona? Probablemente tiene el mismo nombre, la misma apariencia física, pero ¿es la misma persona? Y si no lo es, ¿las cosas que han cambiado son aleatorias e insignificantes? Las personas cambian… pero ¿hasta qué punto? Cuando yo era niño creía que existía una persona esencial, una suerte de personalidad central en torno a la cual los factores superficiales podían evolucionar sin modificar la integridad de la identidad. Más adelante, empecé a darme cuenta de que se trataba de un error de percepción, consecuencia de las metáforas que empleamos para definirnos. La personalidad no es más que la forma fugaz de una de las olas que tenemos enfrente. O bien, para adaptar el fenómeno a una velocidad humana, la personalidad es una duna. Una forma pasajera que responde a los estimulos del viento, de la gravedad y de la educación. Del mapa de los genes. Todo está sujeto a la erosión y el cambio. La única forma de conservar la identidad es mantenerse almacenado para siempre.

«Así como un sextante primitivo funciona según la ilusión de que el sol y la luna giran alrededor de nuestro planeta, nuestros sentidos nos dan la ilusión de estabilidad en el universo y nosotros la aceptamos, dado que sin esta aceptación nada podría llevarse acabo».

Virgina Vidaura deambulando por la sala del seminario, con pose de conferenciante.

«Pero el hecho de que un sextante nos permita navegar por el océano no significa que el sol y las estrellas giren a nuestro alrededor. Pese a todos nuestros esfuerzos como civilización o como individuos, el universo no es estable, como no lo es ninguna otra forma de vida que éste contenga. Las estrellas se consumen, el universo mismo se extiende y nosotros somos también materia en movimiento constante. Colonias de células en alianza, reproduciéndose y degradándose, una nube incandescente de impulsiones eléctricas y códigos de memoria precariamente apilados sobre carbono. Es la realidad. Eso es el conocimiento de sí, y esta percepción desde luego puede dar vértigo. Si alguno de ustedes ha prestado servicio en el Mando Vacío, creerá sin duda que ha tenido que enfrentarse con el vértigo de la existencia…»

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La trágica (tragiquísima) historia de Frankenchechi continua. Para aquellos que no conozcan o hayan olvidado, o sean Sammy Jenkins, haremos un supremo esfuerzo para contarles brevemente la intrincada trama.

Capítulo I. Jackie se enamora de Chechi. Chechi lo rechaza. Jackie bu-bu-bu.
Capítulo II. Jackie ve la peli de Frankenstein y decide fabricarse una Chechi.
Capítulo III. Cortázar Robot le advierte a Jackie de las consecuencias de su plan. Jackie se pasa la advertencia por los epidídimos.

Por fin en este capítulo contaremos de lo sucedido en el viaje que emprende Jackie para adquirir los conocimientos que le permitan manufacturarse su Chechi. Para esto hemos recuperado algunos fragmentos del diario que escribió Jackie durante el viaje. El editor se disculpa de antemano por la supresión de ciertos pasajes, pero es que de repente Jackie, bueno, ya saben. Habrá un tradicional […] cada vez que Jackie nos de hueva.

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7 de septiembre de 20XX, en algún lugar del Atlántico (ah, ¿qué?, ¿Pacífico?, oooh…) del Pacífico.

Querido diario:

Conseguí empleo en un barco ballenero para que me lleve a Japón, lugar de mil maravillas según mi amigo Gradius. Para congeniar con los demás hombres de mar, me tatué. Ahora una sexy chica con gorro de marinerita adorna mi depilado pecho, al lado de un no menos lindo Patricio Estrella. Aunque al principio estaba reacio a la caza de ballenas, las historias de los viejos marineros me han convencido de que no es por lucro lo que hacen, sino una labor en pro de la humanidad. Las ballenas como bien es sabido son los segundos animales más inteligentosidos [sic.] del planeta y si los dejamos vivos, bien podrían organizarse, conquistar el mundo, comerse a nuestros hijos, mancillar a nuestras fermosas mancebas, ocupar los mejores lugares en los conciertos y cambiarle la receta secreta al Kentucky, malditas bestias desdentadas. Estás y otras razones me ayudan mientras desollo a este bebé de ballena blanca.

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11 de noviembre de 20XX, Tokio, Japón.

Amado diario:

He llegado a Japón y me siento estafado. No encuentro ninguna de las maravillas mencionadas por Gradius. Ni bolas de dragón que conceden deseos, ni organizaciones del gobierno que clonan ángeles (¿verdad que Chechi es uno?) (ay sí, sí que lo es) (♫Woman Chechi I can hardly Express♪)/(♪My mixed emotions at my thoughtlessness♪)/(♫After all I’m forever in your debt♪)/(♫And woman Chechi I will try to express♪)/(♪My ah, um este mmmmm mmm♫)(♪For showing meeeee ¿eh? mm♫)/(♫Ooh, well, well♪)/(♪Doo, doo, doo, doo, doo♫)/(♪Ooh, well, well♫)/ (♫Doo, doo, doo, doo, doo♪) ¿en que iba? ah sí, ni hechiceros, cyborgs, demonios cachondos o lolitas de la luna que me puedan ayudar en mi empresa. No me queda más que nadar hacia China para ver si hay estanques mágicos donde lo que cae ahí puede tomar las más variadas formas. Por cierto, estuve yendo a la escuela nocturna de cibernética Mazingers Arigatos Konichiwas.

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24 de diciembre de 20XX en el Tibet.

Diario-chan:

Al no hallar estanques mágicos en China y tras haber sido hallado culpable por el asesinato de 32 personas por ahogamiento al buscar algún Chechi estanque, me he visto obligado a refugiarme en el Tibet. He conversado con el Dalai Lama acerca del alma, el karma y la Rueda del tiempo. No le pude entender por que tenían prisa los monjes en celebrar Navidad. Lo que comprendí es esto: Las personas son como son porque antes eran otra cosa que fue como fue porque antes había sido otra cosa que había sido[…] y así hasta el infinito o hasta el principio, no se muy bien. Entonces, fabricarme una Chechi a la manera budista sería muy difícil, pues tendría que manipular la vida de una persona para que cuando renaciera lo hiciera como mi Chechi y no se quién o qué era Chechi para ser como es. Quizá en otra vida Chechi y yo fuimos amantes. Quizá en otra vida ella era una diosa de la destrucción y yo un hermoso ornitorrinco, ¿quién sabe? ¡Ah!, sí, también aprendí a manipular los chakras.

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14 de Febrero de 20XX, Atenas, Grecia.

Diariezin:

¿No es irónico que en está fecha de amor, yo siga sin encontrar una respuesta a mi sufrimiento? No es terrible que mientras hombre y mujeres disfrutan del más maravilloso de los sentimientos […] En realidad no todo ha sido tan malo, he aprendido muchas cosas en la tierra de los dioses olímpicos. He conocido la concepción matemática del mundo de Pitágoras (ah, si tan sólo con números tuviera a mi Chechi) He estudiado el devenir de Heráclito (ah, nadie se enamora de la misma Chechi dos veces) He apreciado las espaldas anchas de Platón y he sabido de la lascivia de Sócrates con los menores (ay, si tan sólo Chechi fuera un adolescente espaldudo) (bueno, mejor no) También encontré un interesantísimo tratado de un filósofo moderno y dos tres zoofílico (esos griegos y sus costumbres) llamado Rostitopolus. En ese texto hallé una idea que sirve de aspirina a mi dolor. Rostitopolus menciona que la Tierra en todos sus años de historia y con sus numerosas variables debe de presentar fenómenos semejantes en ciertos momentos. Es decir, si en este instante hay dos personas conversando sobre el significado del concepto “pie de atleta” en la obra de Proust, en otro lugar del mundo, debe de estar ocurriendo lo mismo, u ocurrió lo mismo, u ocurrirá lo mismo. Entonces, y ja-ja debe de existir en el mundo otra linda Chechi, o habrá otra linda Chechi, porque pues ya hubo una linda Chechi. Yupi, por fin la diosa de la Fortuna me está sonriendo… pero, esperen, eso significaría que existe otro Jackie, o existirá o existió, y que tal si persigue, perseguirá, o persiguió el mismo fin que yo. Quizás no haya que hacerle tanto caso a Rostitopolus, digo, también tiene un tratado acerca de las propiedades metafísicas en el consumo de los gansitos, alimento sofista por excelencia según él. Me quedo con la idea de que es posible reproducir un fenómeno, en este caso: Chechi.

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En el siguiente capítulo continuaremos mostrando fragmentos del diario de Jackie. Conoceremos su paso por Londres, su enfrentamiento con el conde Drácula, de que manera consiguió robar aquel libro maldito escrito por un árabe loco y muchas otras cosas.

El remake, como nuevo ejercicio de actualización de la propia cultura cinematográfica pop, ha traído consigo el regreso y nacimiento de  directores de culto en el género. Rob Zombie, por ejemplo, se encargó de dibujar de nuevo a Michael Myers que, esta vez, traumatizado en su infancia por la realidad atroz de su familia, parece enconrtar una justificación para su naturaleza serial killer; el discurso típico moraloso que atraviesa la colectividad como recetario de psicopatías en un film a caballo entre el mainstream y la serie B. En el caso de Friday the 13th, el film estuvo bajo el mando de Marcus Nispel, uno de los nuevos directores preferidos del blockbuster, que realiza un refrito respetuoso del linaje y parámetro argumental de la saga: sangre, senos y Jason. Nispel  revitaliza el mito en tiempos actuales, con efectos mejor logrados; como en su re-opus anterior: The Texas Chainsaw Massacre.

Ahora el turno parece tocarle a Samuel Bayer, director con una larga carrera profesional en el ámbito musical con artistas reconocidos como Metallica, Iron Maiden, David Bowie, Cranberries y un largo etcétera que, bajo la producción de Michael Bay (Transformers/Armaggedon), tomó la batuta en A Nightmare on Elm Street, ya en Post-producción. Entre la enorme fanaticada, por supuesto, lo mismo que en cualquier clásico: optimísmo por su regreso, terror al ver a un símbolo echado a bajo (es difícil imaginar a un Kruegger no encarnado en Robert Englund, como es difícil ver a Los Picapiedra o Los Simpsons con voces distintas a las que uno recuerda de niño); de una u otra forma, nuevamente, Freddy comes for you.

Posted in Video ]]> http://molotreu.wordpress.com/2009/10/17/el-insomnio-regresa/feed/ 0 l1no http://molotreu.wordpress.com/2009/10/11/lealtad-desde-el-mas-alla/ http://molotreu.wordpress.com/2009/10/11/lealtad-desde-el-mas-alla/#comments Mon, 12 Oct 2009 04:16:06 +0000 José Pérez http://molotreu.wordpress.com/?p=435 Sigue leyendo →]]> por Carlos Enrique Cuevas Lara

Hola querido lector, me llamo Bruno Martínez y soy entrenador canino retirado. Muy cerca de donde yo trabajaba, por Tacuba, ciudad de México, vivía una muchacha que se llamaba Carmina. Tenia un perro llamado Pirata, lo crió desde que era un cachorro. Carmina y Pirata pasaban todo el tiempo juntos, pero todo lo bueno dura poco. Era el 19 de septiembre de 1985 cuando un gran temblor estremeció la ciudad, varios edificios se vinieron abajo y lamentablemente, la casa de Carmina también. Su cuerpo se recupero días después.

En la vecindad donde vivía la joven se retiraron los escombros y en su lugar quedó un enorme patio. Fue entonces cuando los vecinos se dieron cuenta de la conducta del perro. El animal se veía triste y siempre se iba echar donde encontraron muerta a su dueña. Aullaba y por momentos, comenzaba a ladrar sin motivo hacia un gran espacio vacío. Tenían que amarrarlo, pero en cuanto se soltaba regresaba al mismo sitio.

Por las noches lo veían brincar, correr y arrastrarse como si estuviera jugando con alguien, alguien a quien la gente no veía, pero el perro si. Así pasó un buen tiempo, hasta que un día encontraron al perro muerto, allí, en el mismo sitio donde encontraron sin vida a su dueña. Hoy en día, en esa misma vecindad de la colonia, de vez en cuando los vecinos escuchan a lo lejos, los ladridos y risas de un perro y una joven jugando para siempre, al cobijo de la noche.

Encontramos pues ya a un Jackie perturbado por la visión de lo que para él es una llave para la felicidad: el haber visto la película de Frankestein en un momento de apocalíptica  tristeza es su esperanza.

Ahora bien, ¿de qué forma le ayuda ver esta película? ¿qué es lo que se le ocurrió a Jackie? No fue que de repente le produjeran atracción los tipos de dos metros y medio con tornillos en el cuello (aunque siendo sincero las cicatrices en el monstruo le produjeron un peculiar cosquilleo por ahí) Tampoco le interesó el mundo hollywoodense ya que para el buen Jackie después de Juego de Gemelas, El diario de Bridget Jones y Buddy, el perro basquetbolista, ya no podría existir un film mejor. Por último, tampoco se interesó en hacerse una cirugía reconstructiva debido a que la constitución de su piel y estructura ósea era muy rara, los posibles modelos que otrora le habían mostrado a Jackie  se reducían a que se pareciera a Danny de Vito o a Cher o a Pie Grande, o bien una mixtura de estos.

Entonces, la idea que surgió dentro de la colosal cavidad craneana de Jackie fue la de crearse un ser humano, más específicamente ¡CREARSE UNA CHECHI! ………..aahhhh ahhhh, ahhhh la paranoiaaaaaaa (Na, igual ya se lo esperaban) (o quizás no) (bueno depende de que tan buenos sean con los paratextos) (o que tan duchos sean con los clichés) (o como diría Le Cram d’Lonra “cultura pop”) (o bien conocer al autor) (al implícito o al real) (¿cuál es cual?) (2+2=4) (un rato de vida es vida) (polvo eres y en polvo te convertirás) (aunque ya eras polvo) (entonces, ¿cómo te conviertes en polvo?) (¿por qué no le dejaron, polvo eres?) (supongo que no se escucha tan profundo) (como cuando dicen, la verdad es la verdad) (o la familia es la familia) (igual hablaba de polvos diferentes) (y somos polvos para guardarse debajo de la alfombra) (o ¿por qué tanto lío?) (ashes to ashes) (funk to funky) (we know Mayor Tom’s 4 a junkie)

Bueno el caso es que segundos después de ser formulado ese pensamiento en la mente de Jackie una tormenta cósmica se desató en su cuarto estremeciendo todos los objetos que se encontraban en él; sus Powers Rangers salieron volando, su tortuga Maclovia fue parcialmente incinerada por ráfagas de quantums… um..sí… quantums, ya sé: pyroquantums… los posters de “ABBA Teens” y “Las Ultrasónicas” fueron lanzados al vacío, etcteras. Seguía la tormenta produciendo rasgaduras en la realidad hasta que formaron un agujero interdimensional por donde apareció una figura metálica, de gran altura, forma humana y con barba poblada. La identidad de esta figura era nada más y nada menos que…Cortázar Robot.

─Saludos, habitante del pasado ─dijo el visitante─ Vengo a advertirte de un gran peligro para la humanidad. Ahora por favor, salga de ahí y póngase unos pantalones por el amor de Dios y deje el bate y el aceite de coco.

Esto era porque en el momento en que Jackie vio irrumpir a la figura humana-metálica, su instinto de defensa lo llevó a quitarse los pantalones, tomar una botella de aceite de coco y un bate de hule para luego meterse debajo de la cama. Curioso mecanismo de defensa que a decir verdad plantea muchas interrogantes.

Entonces ya sale Jackie, deja sus accesorios y completa su vestir y con voz trémula pregunta ─¿Quién eres?

─Mi nombre es Julio Cortázar reconocido escritor argentino del siglo XX y definitivamente mejor que Borges, él escribía cuentos chatos.

Jackie de repente reconoce ese rostro barbudo puesto que su amiga Lucrecia le enseño un álbum de fotos que había comprado de Julio Cortázar. Jackie se dio cuenta de que estaba frente a un prodigio y que el único cuento que recordaba de él era de una foca balbuciante.

─¿Y qué es lo que desea? ─preguntó Jackie.

─ Evitar la abominación que cometerás.

─¿Abominación? No me digas que sabes de mis hamsters mordelones.

─Ah…no. Me refiero a lo de que quieres construir a un ser humano, es decir construir a tu propia Chechi.

─Pero se me acaba de ocurrir.

─Sí, pero vengo del futuro y déjame decirte que sí lo lograrás.

─¿En serio?, gracias por decírmelo, yo creía que no iba a poder, que estaba pensando disparates. Ya que me dices que sí, le echaré más ganas.

─Um…supongo que mejor te mato.

─No espera. ¿Qué tiene de malo que me construya una Chechi? ¿Qué no tengo derecho de amar? ¿Acaso mi ser es sólo un caparazón vacío y triste destinado por un hado funesto a vagar por la más absoluta soledad y olvido?─ Jackie cae de rodillas al piso y grita mirando hacia al techo y con las manos hacia arriba ─¿Por queeeeeeeeeeeeeeeeeeé?

Cortázar Robot se sienta en el puff violeta de Jackie y le mira fijamente.

─Te lo diré joven Jackie. Lo que tú te propones es jugar a ser un dios al querer crear un ser con alma. No puedes alterar el orden natural de las cosas al asumir este papel, son leyes ancestrales y universales, no puedes violar esas reglas sagradas, ¿qué te pretendes?, un moderno Prometeo. Si sabes de que hablo, ¿verdad?

─Claro ─contestó Jackie  y pensó en Prometeo de quien vagamente recordaba era un hombre con cabeza de toro que montó a uno mitad caballo con alas de cera que por acercarse mucho al sol, cae a un laberinto sobre el vellocino de oro que cada vez que le cortaba la cabeza le crecía otra, y Prometeo se pierde y termina follando con su mamá sacándole el único ojo que tenía en el proceso y de castigo le crecen serpientes en la panza con tres cabezas de águila y cuerpo de león. ─Pero no sé que me quieres dar a entender con eso.

─Tú, gracias a la mente enferma que posees y al hecho de que ésta resida en semejante cabeza olmeca, podrás crear a tu propia Chechi, indudablemente linda y encantadora, sin embargo tus métodos y experimentos para lograr eso le permitirán a cualquier persona tener a su ser querido trastocando las estructuras innatas del ser humano como ser único e irrepetible además de que tu procedimiento conlleva un  gran costo físico y espiritual. De hecho yo no soy el Julio Cortázar original, tú me construiste o construirás como regalo de cumpleaños para tu amiga Lucrecia.

─Este…¿y dónde estaba el problema?

─Te hablé de un gran costo y dime de verdad si quieres estar en un mundo apocalíptico donde sólo quedan algunas personas que se hacen acompañar de sus seres queridos falsos, sus amores falsos, sí, como en la canción esa de Radiohead, recuerdas- y con su mejor voz melancólica Cortázar Robot entona -: She looks like the real thing/ She tastes like the real thing/ My fake plaaaaastic love/ But I can’t help the feeling/ I could blow through the ceiling /If I just turn and run/ una lagrima baja por su plateada mejilla y concluye – Entiendes, Jackie.

─Ummm.

─Dime.

─Me gusta más Blink 182 con eso de All the small things, turururu y eso.

─…

Y Cortázar Robot apunta su cañón plasma hacia el anonadado rostro de Jackie, cuando salta como una pantera furiosa al interior del cuarto el buen amigo de Jackie, Montalbán y comienza a luchar con Cortázar Robot

─No le harás daño a Jackie ─dice Montalbán─, lo sé todo, espiaba desde la ventana. Sólo quería platicarle a Jackie mis más recientes penas y ver si quería ir al billar. ¿Y qué es lo que me encuentro? Él tiene derecho a ser feliz. No hay nada más importante en este mundo que estar con la persona amada. Si tengo que batirme con usted señor gran escritor indudablemente mejor que Borges, pues lo haré. Y sí, quizá le pida que me construyas unas cuantas féminas porque también estoy falto de cariño, bien sabemos que si alguien lo necesita soy.

 En la pelea Montalbán logra dañar el cronotopolizadorcuanticoprotodimensional de Cortázar Robot consiguiendo con ello que ambos sean absorbidos por un agujero negro. Jackie no soporta tan tremebundo espectáculo y después de berrear un rato la suerte de su buen amigo Montalbán, se queda dormido.

En la mañana y debido a los acontecimientos de la noche anterior Jackie decide emprender el viaje alrededor del mundo con el objetivo de aprender a construir un ser humano. Se sube al primer trailer que se para a darle aventón. Es ultrajado. Su propósito, no obstante, sigue firme.

¿Qué será de Jackie? Se vera en el próximo capítulo. Ah y quizá después muy después  sepan que fue de Cortázar Robot y Montalbán y de su épica batalla contra el clan de los tlacuaches vudú y otras tantas aventuras.

por Oliver Onions¹

Los piratas del éter

1

Con un pie apoyado en un rincón para defenderse del movimiento del barco, los auriculares puestos y una mano en el transmisor mientras la otra revoloteaba sobre botones y clavijas, el joven operador de T. S. H. intentaba establecer comunicación. Ya la tuvo establecida antes, pero o la había perdido o algo le había pasado al barco desconocido después de que emitió aquella urgente y solitaria llamada de socorro. La bombilla, en forma de pera, arrojaba sombras cavernosas bajo bajo sus cejas anhelantemente fruncidas, e iluminaba severamente cuadros de instrumentos y esferas graduadas, timbres y alambres, clavijas y tubos, mientras toda la habitación, pintada de blanco, se inclinaba lentamente hacia un lado para luego encabritarse violentamente hacia el otro, cuando el barco giraba en la tormenta.

El operador parecía capaz de comunicar con cualquier barco excepto con el que quería. Igual que una tensa cuerda de violín que variase al ser afinada, o como si una caracola puesta en su oído le cantase, no la Canción del Mar, sino mil canciones distintas, así fluctuaba él de onda en onda por el diapasón de mensajes que iba sucesivamente captando el aparato. Habrían resultado cómicamente variados si el operador no hubiera tenido la cara tan lívida, ansiosa y rígida: «Felices Pascuas… compre Erie Railroads… buenas noches… el precio del cobre… Felices Pascuas…». La noche susurraba mensajes igual que en un teléfono se intercambian murmullos; y, muy por encima de la cubierta del barco sucia de huellas de pies, la antena dibujaba amplias curvas en el cielo invernal, que de cuando en cuando hablaba, con un rugido que rasgaba la noche.

Pero, a pesar de la multitud de interferencias que le rodeaba, lo que a continuación se relata es una conferencia que precisamente no oyó el joven telegrafista.

Los Espiritus del Comité Especial de Tráfico Etéreo y Derecho de Paso estaban celebrando una Junta General Extraordinaria. Lo hacían porque últimamente las molestias habían llegado a ser intolerables. Los mensajes de los mortales rasgaban con tanta frecuencia el espacio, y con tan descuidada inobservancia de las Normas de Regulación Etérea, que ningún fantasma de entre ellos se había librado de sus nefastas consecuencias. Un espectro está encantando pacíficamente el lugar que le ha correspondido en suerte; surge de pronto una de esas ráfagas radiotelegráficas; y he aquí que su ser queda reducido a fragmentos que sólo pueden ser reunidos de nuevo una vez que ha pasado la horrible confusión.

Y cuando decían «encantar», querían decir no simplemente aquella forma de aterrorizar, ya pasada de moda, a base de sábanas blancas y ruidos de grilletes, ni tampoco las más modernas formas de intimidación, que son independientes del toque de la media noche y del canto del primer gallo, sino también – y especialmente- las más benignas sugestiones, sus gentiles insinuaciones a los poetas del mundo, la inspiración que cuchichean a los pintores, sus desvelos en pro de las bellas letras, su inclinación a la benevolencia, su afición a la teatralidad y, en pocas palabras, cualquier otra noble ocupación conocida sólo por aquellos inquilinos de la tierra, que prestan su fuerza y su trabajo a cosas de las que no van a sacar provecho alguno y en las que creen sin haberlas visto nunca.

Habló un venerable espíritu que aún conservaba adherido un tenue halo de barba plateada.

—Creo que todos estamos de acuerdo en que tenemos que hacer algo —dijo—. Precisamente ahora, uno de los espectros jóvenes más agradables que conozco, que llegaba con un «» «motivo» a un pobre músico sin inspiración, acaba de ser alcanzado por una ráfaga de radio y sus fragmentos han sido dispersados, de modo que, aunque su esencia no haya sido dañada permanentemente, su inspiración le abandonó por completo y jamás podrá recobrarla.

—En efecto —añadió otro testigo—. Acertaba yo a proyectarme cerca de allí y pude ver todo lo ocurrido. Pobre muchacho, no tuvo ni tiempo de huir. Se trataba de uno de esos mensajes «directos», así los llaman ellos, y ningún fantasma de su categoría habría podido resistirlo en pie ni un instante.

—Sin embargo, los peores de todos son esos que llaman mensajes universales, que lanzan en todas direcciones por igual. Estos son nuestra mayor amenaza.

—Completamente cierto. Con los «urgentes» siempre nos queda una posibilidad de hurtarnos a su camino; pero con los «universales» no tenemos escapatoria.

—¡Atención! ¡Ahí viene uno! —exclamó otro espíritu, y señaló con rapidez-; por fortuna aún está bastante lejos.

Se elevó un clamor de indignación.

—¡Vándalos!

—¡Hunos!

—¡Salvajes!

—¡Sinvergüenzas!

Habló un fantasma femenino. Era sabido que debía su condición actual a un accidente de automóvil.

—Recuerdo —dijo— un nombre que usaba la gente grosera para denominar a los que se excedían en velocidad guiando sus automóviles por las carreteras. Los llamaban «Los Piratas de la carretera». De la misma manera, nosotros deberíamos llamar «Piratas del éter» a los causantes de tan molestos inconvenientes.

Esta propuesta fue acogida con grandes aplausos, que el joven telegrafista, que todavía seguía buscando su onda, tomó erróneamente por una radioconmoción general que se le venía encima.

—Sí —prosiguió el fantasma femenino (siempre era un poco charlatana cuando se sabía escuchada)—; yo era sorda, y por ese motivo tenía que pagar un suplemento extra en esa horrible cosa que llaman póliza de seguros. ¡Oh, queridos, la de veces que se me habrá subido el corazón a la boca cuando oía el estruendo de sus automóviles!

En ese momento, dos espíritus que había allí al efecto -era su oficio-, la hicieron «apagarse» amable pero firmemente; es decir, se mezclaron con ella y ratificaron su coherencia astral; todos habían oído ya aquella historia muchísimas veces. Continuaron las deliberaciones.

Se decidió que tenían que adoptar sanciones y medidas. Con este motivo se suscitó una nueva cuestión: ¿Sobre quién recaería el primer castigo ejemplar?

—echa una ojeada —dijo el espíritu del halo de plata en la barba; y partió un mensajero, que regresó inmediatamente con la noticia de que en ese mismo momento un joven operador de T. S. H., provisto de una condición nerviosa extremadamente sensible, estaba intentando provocar un nuevo atropello.

—¡Dios mío! —exclamó el venerable, despidiendo de nuevo a su esbirro—. Tenemos que decidir ahora mismo quién será el encargado de visitarle. La Presidencia les invita a hacer sugerencias.

Ahora bien, la elección de un visitador es siempre asunto delicado que debe tratarse con suma moderación. No todo fantasma puede visitar a todo el mundo. Por supuesto, los más fluidos encuentran con frecuencia muchas dificultades para manifestarse por completo, de tal modo que, en la práctica, el delegado suele ser uno de los espíritus más materializados. Así, pues, ésta es la causa de que aquí en la tierra sólo conozcamos a los menos fantasmales de los fantasmas, es decir, a aquellos casi tan recién destetados del pecho de la madre tierra; y éste es precisamente el punto flaco de las visitas desde el punto de vista de los fantasmas. El mensaje perfecto debe ir a través del camino imperfecto. Los grandes fantasmas planean, pero son los más toscos los que ejecutan.

Pero como esto tampoco se desconoce en la tierra, no hace falta que nos extendamos demasiado en ello.

De momento, no disponía el Comité de ningún embajador menor que el espíritu de cierto maquinista escocés que había sufrido su cambio de estado ya en los días de la navegación a vapor. Cierto era que tenían que tener mucho cuidado con él, pues era espíritu sospechoso de excesivas inquietudes y deseos; pero esto, que en cierto sentido era un defecto, aumentaba su eficacia en otro, y nada menos que un espíritu de la categoría del propio Vanderdecken le había recomendado para toda clase de comisiones marítimas. Se le izo comparecer y se le explicó su misión.

—Comprenda —le dijeron, un tanto severamente, después—, sus instrucciones son precisas, recuérdelo; no tiene por qué excederse de ellas.

—Ay, ay, —dijo el torpe espíritu—; conozco los barcos de vela y de vapor y he trabajado mucho tiempo en una barcaza. No pueden hacer nada mejor que encargarme a mí el asunto.

Había, pese a todo, un acento tan sincero y bien intencionado en sus palabras, que quedaron sumamente satisfechos.

—Muy bien —dijo el espíritu presidente—. Ya sabe usted dónde encontrarle. Váyase.

—Ay, ay, señor, no se preocupe. ¡Menuda sacudida voy a dar al muchacho!

Pero en aquel momento una terrorífica ráfaga, procedente de la Estación de Cape Cod, dispersó la asamblea como si la hubiera arrojado por la boca de una escopeta.

Y tengan ustedes en cuenta que toda la escena anterior no había durado absolutamente nada de tiempo, al menos de lo que se considera tiempo en la tierra.

2

—¡Oh, quítese de mi camino, estúpido! Necesito comunicar con un barco que me llamó hace cinco minutos… el Bainbridge. ¿Ha captado usted también su llamada?… ¡Oh, señor, he aquí otro lunático…! ¡Quiere saber quién ha ganado el match de boxeo! ¿Es ahí el Bainbridge? ¡Entonces, corte! ¡Largo!… ¡Eh, ahí! ¿Han recibido ustedes una llamada del Bainbridge? Sí, hace cinco minutos. Creo que dijo que tenían fuego a bordo, pero no estoy seguro y no consigo volver a comunicar con él. Inténtelo usted… elimine ese estúpido «Felices Pascuas»… Sí, Bainbridge…B-a-i-n… No, pero creo… digo que cre… eso dijo… quizá ya no pueda transmitir…

Punto, raya, punto, raya, punto, raya…

De nuevo recorría de arriba abajo la gama musical, en busca del barco que emitió aquel mensaje vago e incierto y después quedó en silencio.

Un barco incendiado… en algún sitio…

Estaba casi seguro de que le dijeron que había fuego a bordo…

Quizá no habían podido seguir transmitiendo…

De todos modos, existían ya media docena de barco intentando dar con él.

Fue en aquel preciso instante en que toda la borrascosa noche vibraba de llamamientos dirigidos al Bainbridge, cuando el fantasma llegó a su destino para convertir al joven telgrafista en ejemplo que sirviese de aviso a los Transgresores Etéreos en general.

Realmente entre todos los barcos estaban armando una barahúnda abominable. Desde las antenas el morse rasgaba el vacío y si un espectro errante conseguía evitar una aniquiladora longitud de onda, era sólo para encontrarse con otra quizá peor. Se encolerizaban. ¿Dónde estaba la ventaja de ser la Gran Mayoría, si podían ser intimados en sus propios dominios por una minoría humana gracias a esos devastadores inventos?

Incluso aquel espectral vengador que se cernía, pronto a la acción, sobre la oscilante cabina de radio, sentía que era desgarrado por estremecimientos desintegradores. Los dedos del joven operador accionaban de nuevo en el manipulador del aparato.

—¿Consigue comunicar con el Bainbridge? ¡Oh, inténtelo otra vez, por amor de Dios!… ¿Está ustéd ahí? ¿Nada todavía?… Doric, ¿no puede comunicar…?

Bandazos para un lado, bandazos para otro; en la cresta y en lo hondo de las olas; un viraje hacia puerto, un ángul,o de cuarenta y cinco grados a estribor; en los movimiento del barco, la antena giraba allá arriba, describiendo círculos vertiginosos y amatrallando la noche con su morse.

Punto, raua, punto, raya, punto, raya…

Pero, ya, a punto mismo de manifestarse, vaciló aquel viejo fantasma que en su día había conocido veleros y vapores y servido en una barcaza. Sabía que no era más que un fatasma de ínfimo grado al que se había encomendado, más que confiado, una misión; y la confianza, evidentemente escasa, que en él se tenía no era lo más adecuado para fortalecer su lealtad hacia sus superiores. Empezó a añorar sus huesos y su sangre y sintió revivir su antigua pasión terrenal por los trabajo del mar. Había sido un buen maquinista en sus tiempos, al tanto siempre de los últimos adelantos de aquella época, y lo que ahora veía le intrigaba extraordinariamente. En virtud de su instantaneidead y ubicuidad, nada más llegar ya había echado una completa ojeada general por todo el barco. Mucho de lo que había visto era nuevo para él; la mayor parte, sin embargo, no. Las máquinas eran más poderosas, pero iguales en esencia. En la sala de máquinas, al fondo de interminables escaleras, lñas cosas seguían igual que antaño. Como había presenciado los primeros balbucéos de la luz eléctrica, las relucientes bombillas no constituían para él ningún motivo de asombro; y había prestado poca atención a las frivolidades del barco, salones dorados, gimnasios, pintados camarotes y cómodos cuartos de baño. Sin embargo, al ir concentrándose para hacerse visible, vaciló. Intentó justificarse ante sí mismo. Se dijo que probablemente le asustaría mucho más eficazmente si, tras alejarse durante un rato, estudiase y hallase el punto débil por donde sería más fácilmente vulnerable. Se dijo que sus superiores (siempre un poco condescendientes y despectivos con él) habían dejado a su arbitrio y discreción gran parte del asunto (el cual, de paso, quizá excediese sus posibilidades). Se dijo que, de regresar sin haber llevado felizmente a cabo su misión, no podrían portarse peor con él, después de todo, de como se habían portado ya.

En una palabra, se dijo todo lo que nosotros, meros mortales, nos solemos decir cuando queremos persuadirnos de que nuestros deseos y deberes coinciden, punto por punto, exactamente.

Mientras tanto, se dedicaba a atisbar y fisgar en torno a un pequeño y movible haz de alambres que se enrollaba en dos poleas de madera engranadas con una especie de reloj provisto de ciertas espirales de alambre y una pareja de imanes de herradura, todo lo cual iba conectado con los auriculares ceñidos a la cabeza del joven pirata del éter. Le picaba la curiosidad de saber para qué serviría todo aquello.

Era, naturalmente, el receptor acústico, el oído esencial del instrumento.

Entonces, el dedo del joven comenzó de nuevo a golpear en la llave del transmisor.

-Doric…¿nada todavía?… ¿Es ahí el Imperator?… ¿Está usted también intentando comunicar con el Bainbridge?

Ahora bien, el fantasma, a pesar de no saber nada acerca del receptor, conocía perfectamente el morse; y, aunque no se le había ocurrido aún comprimirse y quedarse entre los oídos del operador y el receptor telefónico, leyó fácilmente el mensaje transmitido. Tampoco dejó de observarse que el joven tenía la cara contraída y sudorosa. Parecía necesitar cierto barco, un tal Bainbridge, y, a juzgar por el fruncimiento de sus cejas, que las convertía en un verdadero enrejado a la luz de la bombilla, y por la vidriosidad de sus ojos, lo necesitaba con urgencia. Y al parecer, lo mismo les sucedía a aquellos otros buques cuyos misteriosos aparatos rasgaban el éter con sus puntos y sus rayas…

Además, al verse de nuevo a bordo, aquel viejo fantasma pensativo empezó a sentirse como en su propia casa, o, mejor dicho, se habría sentido así de poder comprender el significado de aquel inquieto manipulador, de aquel alambre que vibraba y oscilaba en el aire y de aquella correa sin fin, de alambre también, que se movía lentamente y pasaba por los imanes y estaba conectada finalmente con los auriculares que ceñían la frente del joven pirata del éter.

Pensasen lo que pensasen de él quienes lo habían enviado, había sido persona de no poca importancia en la tierra y un mecánico altamente experto en la materia.,

De repente se dio cuenta de que era presa de la tentación. No tenía por qué asustar a este joven. De hacerlo podía pasarle algo a aquel desconocido instrumento y encontes quizá no pudiesen ya comunicar con aquel barco que intentaba localizar a través de la noche.

¡Ah, si pudiese averiguar por qué le buscaban tan urgentemente! Encontrarle sería la cosa más fácil del mundo para un fantasma. Y entonces, por fin, mientras husmeaba en torno al detector, se le ocurrió interponer una porción de su imponderable estructura entre el auricular y la oreja del joven.

Un momento después se había vuelto a retirar felinamente, como un polo de la brújula repelido por otro del mismo nombre. ¡Estaba temblando como jamás le había hecho temblar radiomensaje alguno!

¡Fuego! ¡Un barco ardiendo!

¡Esa era la razón de que aquellos simpáticos y jóvenes operadores se afanasen en acribillar a fantasmas inocentes hasta reducirlos a añicos!…

¡El Bainbridge!¡Ardiendo!…

¿Qué les importaba a todos los fantasmas del universo que ardiera un barco?

Pero aquel infiel emisario no dudó ni un instante. Que el fantasmal Concilio le arrojara de su seno si así lo quería. No le preocupaba. ¡Que fueran perseguidos y acribillados hasta el día del Juicio Final si había de haber un solo barco ardiendo en los mares del mundo! ¿Un barco ardiendo? En cierta ocasión había visto arder un barco y no le quedaron ganas de volver a ver otro, ni siquiera en su estado fantasma.

En lo que ha tardado usted en leer esto ya se había marchado él en busca del Bainbridge.

Por supuesto, no tuvo que ir de un lado a otro para encontrarlo. No obstante ser un fantasma de mala calidad y baja condición poseía el don de la ubicuidad. Un doble cambio instantáneo de tensión, y al mismo tiempo ya estaba allí y ya había regresado con los datos de la situación del Bainbridge, la ruta que seguía y la certidumbre de que aún no era demasiado tarde. El operador continuaba escuchando, angustiado, por los auriculares. El fantasma se sintió agradecido por no haber olvidado el morse que aprendió estando en la barcaza. Velozmente se precipitó sobre el manipulador y empezó a manejarlo.

Punto, raya, punto, raya, punto, raya…

El operador oyó. Se puso en pie como si se hubiera autoacribillado a ondas. Los ojos, desorbitados; la boca, horriblemente abierta. ¿Qué pasaba con su aparato?

Punto, raya, punto, raya, punto, raya…

No era el teléfono, por supuesto. La mirada del joven cayó al fin sobre el transmisor. El manipulador se movía rápidamente de arriba abajo. Leyó Bainbridge y una situación: era su aparato el que transmitía a los otros.

Se lanzó febrilmente al teléfono.

El Doric estaba ya acusando recibo. Lo mismo hacía el Imperator. Y él no había enviado mensaje alguno…

Sin embargo, aunque le perturbara pensar en ello, no le concedió mucha importancia. Si un barco se volvía loco, ya cualquier cosa podía volverse loca. De todas formas, lo importante era que no se le había ocurrido dudar de aquella primera llamada, de aquella primera llamada espeluznante: «¡Bainbridge… fuego!».

Se lanzó sobre el tubo y llamó al puente.

Mediada la mañana del día de Navidad encontraron los botes del Bainbridge. En cuanto a aquél impenitente y viejo espectro marinero, al regresar al lugar de donde había venido, produjo escasa satisfacción a sus superiores. Por su parte, se mantuvo inalterable frente a todas sus indignadas amenazas, limitándose a repetir obstinadamente una y otra vez:

—¡Vaya nervios de acero que tenía el muchacho! ¡Repetidamente me manifesté a él, pero no le causé más impresión que si hubiera intentado asustar a Saturno o a su anillo! En mi opinión, un fantasma no es ya lo que fue. Hay demasiados adelantos modernos en estos días.

Pero su espectral corazón se sentía secretamente pesaroso por no haber sido capaz de comprender absolutamente nada tocante al receptor.

El mortal

1

—Oh, Egbert —imploró la Dama Blanca—, permitid que os poda que abandonéis esa absurda y loca idea!

Sir Egbert «El impávido», que en aquel momento trataba de atravesar la pared de la galería norte, se volvió, quedando una mitad suya a este lado del panel y la otra en la Cueva del Moro, que se hallaba en el espesor del muro.

—No, Rowena —replicó firmemente—. Juzgasteis conveniente dudar de mi valentía delante de todos los antepasados de la familia, y ahora voy a intentar hacerlo. Si algo me sucede, que caiga mi ectoplasma sobre vuestra cabeza.

Lady Rowena sollozó. En su agitación se retorció las manos de tal modo que ambas se intrapenetraron.

—¡No, Egbert, fue solamente una broma! En la tierra fuisteis conocido por «El impávido»; nuestros descendientes se encuentran orgullosos de vos. ¿No podéis olvidar mis estúpidas palabras?

—No — replicó Sir Egbert severamente—. ¡Aunque me cueste mi no existencia, pasaré la noche en una Cámara Humana!

—¡Egbert…! ¡Egbert…! Conteneos… ¡eso no!… ¡La del Clérigo, no! Pensad… ¿y si os exorciza?

—Demasiado tarde; ¡ya he hablado! —dijo Sir Egbert con un brusco movimiento de la mano. Se desvaneció en la quinta dimensión. No bien había terminado de hacerlo cuando se escuchó una lamentanción general.

—¡Oh, lo será, lo será, sé que lo será! —sollozó la Dama Blanca.

Volver a ser confinado en los límites de la materia, de tal modo que no se pueda hablar sino sirviéndose de una lengua, ni moverse sino accionando piernas; tornar a ser aprisionado en las tres dimensiones de la grosera vida material, he ahí la máxima amenaza que se cierne sobre la condición de los espectros.

—Pobre chico… incluso ya me pareció ver a su alrededor unas ciertas trazas de visibilidad —murmuró el fúnebre Sir Hugo.

—¡Oh, esto ya es jugar con la carne! —gritó otro, con un estremecimiento.

—¡Un disparate casi humano!

—Su modo de deslizarse ya noes como fue —suspiró melancólica Lady Aunice, que, en la tierra, había sido célebre por su asiduidad a los funerales.

—Nunca más volveré a ver su querida Aura —gimió la Dama Blanca, que se había vuelto ya casi totalmente opaca—. ¡Esto me va a costar la no existencia!

—Si almenos no se le hubiese metido en la cabeza ir a la cámara de un clérigo precisamente —dijo Lady Aunice con acento melancólico.

—¡Eh! ¡Aprisa, cogedla! ¡Se está solidificando! —gritaron, de pronto, media docena de ellos.

Sólo tras muchas dificultades consiguieron torntar a la Daba Blanca a un estado que, pese a todo, no era de total evaporación.

2

Era medianoche y el Clérigo roncaba. Se volvió, intranquilo en su sueño. Quizá advertía la presencia de Sir Egbert.

El mismo Sir Egbert temía acercarse al Lecho Mortal situado más allá de la celosía. El miedo le daba el aspecto de un finísimo entramado rojo, peligroso síntoma premonitorio de la aparición de venas y sangre; y sabía que, aunque tenuemente, se dibujaba sobre él la entrecruzada sombra de la celosía. Para salvar su nonentidad, ni siquiera podría ya deslizarse hacia arriba por el dardo de luz de la luna que se derramaba a través de la ventana.

De repente, una violenta Onda Hertziana atravesó el éter de Sir Egbert. Saltó hasta casi salirse de su dimensión. El Clérigo había abierto los ojos. ¿Ser o no Ser? ¿Le había visto?

Le había visto, sí. Sus horribles ojos materiales estaban clavados en el pobre espectro inocente. Los dos se miraron fijamente; el uno, acobardado a la luz de la luna; el otro, envuelto en todo el horror de la solidez, medio incorporado en su lecho.

Entonces, el Mortal empezó a llevar a cabo sus amedrentadoras prácticas.

Primero lanzó ese grito ronco que tanto temen todos los fantasmas, y Sir Egbert sintió de repente que su peso había aumentado en más de una libra. Pero recordó su apodo: «El impávido». No cejaría.

Entonces los dientes del Clérigo empezaron a entrechocar. Sus labios bisbisearon algo, y Sir Egbert se preguntó si no sería el principio del Exorcismo. Si lo era, nunca más volvería a ver la feliz y vieja galería ancestral, nunca volvería a estrechar a su querida Rowena en perfecta intrapenetración… nunca volvería a atravesar un sólido… nunca volvería a experimentar el antiguo y voluptuoso placer de estar aquí e inmediatamente hallarse allá, en cualquier otro sitio.

—¡Misericordia, misericordia! —intentó gritar; y su voz, ciertamente, llegó a agitar el aire palpable.

Pero no había misericordia en aquél horrible Clérigo. Su única propuesta consistió en erizar fuertemente el cabello de la cabeza.

Después desorbitó los ojos.

Luego contrajo la cara.

Y más tarde empezó a hablar, por así decirlo, como los sordomudos, con los dedos.

La semisustancia de Sir Egbert era ya como un polvillo rojo y cristalino; era el principio de la agonía. Se dio cuenta de lo cerca que se hallaba ya de la Precipitación en lo Mortal, cuando súbitamente se sorprendió a sí mismo pensando casi con miedo en su adorada Dama Blanca ¡Ella era un fantasma!

Entonces el Mortal, empezó a farfullar palabras. Era el exorcismo.

¡Oh! ¿Por qué, por qué, por qué no se le habría ocurrido a Sir Egbert ir a visitar a un Abogado?

El parloteo continuó. Color… calor… peso… se fueron asentando en Sir Egbert, «El impávido». Ya casi era.

Y mientras seguía haciéndose irremisiblemente, las palabras del Clérigo aumentaron su velocidad. Los pies de Sir Egbert sintieron el suelo; gritó, y se dejó oír un tenue quejido en el espacio. El Clérigo levantó un pie por encima de la cama y lanzó una almohada al aire.

¿No tenía, pues, salvación Sir Egbert?

Ah, sí. Aquellos que lleven una No-existencia humilde y recta nunca serán arrojados a los errores de lo sólido y conocido. De algún lugar más allá del rayo de luna vino un agudo sonido.

Era el canto de un gallo.

El Clérigo se cubrió la cara con la almohada, cuando se la quitó, y volvió a mirar, ya no había nadie.

Sir Egbert, de regreso en su confortable Cuarta Dimensión, descansaba de nuevo junto a la querida e indivisible textura de su amada Dama Blanca.

OLIVER ONIONS (1873-1961). Escritor inglés. Sus obras son un tanto cínicas y amargas, a veces humorísticas, lo cual se refleja incluso en su producción fantasmagórica, que no es ciertamente escasa.

Autor de numerosos cuentos de fantasmas —«The Beckoning Fair One»,«Phantas», «The Smile of Karen», etc.—

¹ Varios. Antología de Cuentos de Terror, 3 (Rafael LLopis). México. Alianza/Taurus-Biblioteca de Fantasía y Terror. 2004. Páginas: 258-273

LADO A

Lorena, Lorena, Lorena

Rewind

-1: Disconnection Notice

o: Quiero Ver

—01—

Directly From My Heart To You

¿Mencioné ya que Tony tiene una moto? A pesar del tiempo que llevo mimetizada en el mundo de los hombres existen muchas cosas que aún no he hecho. Me vienen a la cabeza dos: sexo oral a una mujer en menstruación y hasta hace un par de meses, andar en moto. Hay cosas que nadie debería negarse si tiene la posibilidad al alcance. No querría desaparecer -ignoro cómo podría pasar eso, pero sé o más bien intuyo que es posible- sin llevar conmigo la clara memoria de montar una de estas cosas, aunque sea abrazada a su cintura.

Es como montar un Wendigo. Hace tanto que mataron al último. La sensación de que el mundo se convulsiona ante tus ojos, diluyéndose en el viento mientras la luz de la tarde te da en la cara y el tiempo escapa dando tumbos y vueltas en uno de esos encabronadísimos malos viajes en espiral, dios santísimo, cada segundo escurriéndose en una vaivén enfermo, jalando de tus piernas hacia un vacío que da vueltas como las aspas de una gigantesca licuadora, cada segunda como una avispa que vas dejando atrás; tienes la sospecha tan lejana de que en alguna parte el mundo sigue siendo sencillo y las cosas andan lentas y tú aquí, disparada hacia la nada.

Me gusta imaginar cosas en el transcurso de una cosa a otra. Vamos, no me digas que no eres capaz de reconocer esos instantes de transición entre una cosa importante y otra. O quizá no. Quizá no tienes ni la más pitera idea de lo que te estoy hablando porque nunca has puesto tu mente en neutral y observado con claridad los goznes, los espacios vacíos de una plataforma a otra. Es similar a andar en un tren, un sutil crujido cada que un tramo de vía se empalma con otra y la rueda debe saltar para seguir el camino.

Este debe ser un dato importante para ti escritor, la historia comienza donde acaba, o más o menos. Conocí a Tony por un motivo estúpido y bien, prácticamente esta historia que elegiste es un tanto así: tontita y superficial. No me gustan las cosas que van y se complican con escorbutos existenciales, canicas dramáticas o -lo peor de todo- lindos carruseles de moralejas y moralidades. Tuve un tiempo, cuando aún trataba de ser una mujer de tiempo completo, en que aquello me fascinaba y luego, hey, seguro conoces la ley del péndulo.

Sea dicho de paso, no hay nada mejor que comenzar un camino largo y enervante por una completa estupidez, hace que te preguntes todo el tiempo si lo que estás haciendo en realidad es necesario, justo como en la vida real. Como hace un rato, cuando estaba en aquella estación de metro y percibí ese olor del que les he hablado ya. Me niego a hablar de aquello, es un espacio vacío entre una y otra cosa importante, un ligero crujido en el tramo: el viento trayendo al no nacido en una nota pestilente, la renuncia carmesí filtrándose en el aire cuajado del subterráneo, deslizándose como una sierpe devora-tiempo desde las manos de un tipo cuyo nombre nunca averigüé. Seguir a distancia la música, como un niño detrás de un violinista loco, con la mirada extraviada en las entrañas antropoides del vagón, por la ciudad, hasta el departamentucho para estudiantes; mirar su ventana desde la azotea opuesta, esperar que la luz se venga abajo y su respiración se alargue con tranquilidad antes de entrometer la mano bajo sus cobijas y hundirle la uña del pulgar más arriba del hueso del tobillo, separar la carne hasta la profundidad correcta, deslizar la uña lentamente, hasta la entrepierna y ahí empujar la otra mano por el vientre, sujetar los polos mientras los órganos ceden a la caricia de mi derecha; seguir los espasmos, el ritmo nervioso, sanguíneo y linfático tambalearse, todo una membrana sin resistencia al cuerpo extraño, dejándolo entrar, más adentro, más, mientras el rostro abre la mandíbula y los pulmones se desvencijan en un angustioso silbido escamado, ronco. La presa dormida es preciosa, sé que es una parafilia, sé que esto tiene un nombre pero nunca he querido averiguarlo. Dominarle mientras duerme, como un bebé, vaciarlo, ir desprendiendo la cabeza como un trofeo; dejar que sienta como abandona este mundo en un sueño húmedo que le despedazó. Mantenerlo vivo mientras la uretra vacía un líquido cristalino, torcer entonces, como una gallina. Lo volvería a hacer. Una y mil veces.

Aunque él siguiera sin ser el propietario del aroma, por el puro gusto de ver sus ojos abiertos en el último instante. Sí.

Hacía mucho que no, con tanto entusiasmo. Dejé la cama hecha un batido de miembros. No los como, ni siquiera soy realmente hematófaga. Encontré la mitad de un whisky barato abajo de la cama. Bebí de la botella mientras buscaba en su pequeño closet, las pocas pertenencias que el tipo tenía, encontré lo que buscaba. Sin metáforas, eran unos calzones con tiritas delgadas a la cadera. De ahí el nombre, bordado en azul con una brillantina en el medio de la última A. Repetí el nombre como a menudo lo repito para mí. Comencé con eso, un nombre y un estado. Lorena y un par de cartas escritas por ella, de niña boba, fechadas en alguna fecha, situadas en Aguascalientes.

Fue por eso.

Fui a buscar a Lorena a un estadito provinciano y pedorro porque encontré unos calzones con ese nombre y un par de cartitas pendejas escritas con tinta morada de gel y corazoncitos en las íes. ¿Qué mejor motivo que ese? Qué jodidos iba a saber de una feria de San Marcos, más lo que se sabe en todas partes. Qué jodidos iba a saber de que la influenza cancelaría el divertido evento con apenas una semana de haber iniciado. Qué jodidos iba a saber de Tony, de que algo como ese imbécil de Tony fuera posible en este mundo.

Llevaba el aroma también. Por motivos muy distintos a los míos, supongo. Fue por eso que nos encontramos a la mitad de la calle Nieto (La calle Nieto, carajo, de qué forma tan curiosa se me quedan algunos nombres y otros nunca), yo al percibir el aroma de Lorena, él por agarrarse a madrazos con unos cholos y luego con policías y luego con cholos y policías. Tenía la esperanza de que pudiera hablarme del paradero de esta mujer, pero sabía tan poco o menos que yo de ella. Él la había estado buscando para matarla, yo la busco para comermela, literalmente. O quizás yo también, sólo quiero matarla.

Cómo sea, seducí dos polis para llevarme a Tony. No tenía idea de que se deschavetara tan gacho como ahora sé que le pasa. Tiene este gran problema de nunca saber en qué anda realmente y en otros momentos hilar una serie de eventos con una lucidez tan evidente que da miedo. Me da la impresión de que tiene dos personalidades, pero eso es sólo una impresión mía y no tengo nada que lo pruebe, ni un cambio de voz ni un cambio de actitud. Tan sólo que a veces toma la ruta correcta sin que la cosa sea tan clara.

Como ahora, que ya casi llegamos a la base de operaciones de Boxesp, debajo del Monte de Los Cocuyos. Habrá soldados, del cuarto regimiento de artillería móvil, un chingo de soldados y un chingo de batas blancas gritando las chingaderas en noruego y sueco que gritan siempre cuando te metes a su base de operaciones secretas a masacrarlos a todos, sin ningún otro motivo que te justifique que los calzones de una vieja que nunca has visto. Nos dispararán. Podré ver a Tony de nuevo, con la luz del día y sabré exactamente qué clase de criatura es. O quizá no. Quizá simplemente aproveche la ocasión para matarle y no tener qué decirle qué clase de criatura soy.

Todo depende. Se supone que Lorena está allá. Se supone que el protocolo Pepe el Toro, lo que sea que eso signifique, está allá. Se supone que hay demasiadas cosas allá. Eso explica el retén, casi a las faldas del monte. Ya nos vieron. Deben estar pendejos si creen que a esta distancia nos pueden, oh, nos dieron. Ya le han disparado antes, Tony es capaz de aguantar muchas cosas sin desmayarse, malas vibras, malas vibras, malas vibras, Lorena, Lorena, Lorena-Lorena-Lorena-Lo/plz w_

H-Now:

No son tan duros si no tienen a qué apuntar. Pensé que le habían dado a Tony. Le dieron a la llanta delantera. Por eso hemos volado. No pasa nada. Tony me preocupaba pero se ha acomodado la pierna él solo. No tengo idea, pero supongo que alguien le enseñó a controlar o manejar sus músculos y esqueletos para hacer eso. Sin uniforme. Algo similar a una guardia clandestina aunque sería chistoso verlos explicarse bloqueando una carretera armados hasta los dientes. Me gusta hacer esto. Ponerme al margen y mirar a Tony bailando, ver cómo cae entre cuatro pares de pies moliéndole la espalda, ver que los hombres prefieren reventarlo a mano limpia en vez de usar alguna de sus armas aunque estoy segura que les pagan por hacer esto.

Una verdad en el mundo: todo el mundo quiere reventar a puñetazos al güerito con gafas oscuras. A veces tengo la impresión de que las cosas son así desde Bruce Willis, pero quizá el instinto venga de mucho más atrás. Estas son la clase de cosas que me sorprenden: ¿cómo le arrancó la mano al que va corriendo allá? ¿En qué momento mordió en la nariz a éste? ¿En qué momento comenzó a cantar doña blanca, está cubierta, de pilares de oro y plata, mientras dispara casi al azar una cuerno de chivo?

En fin, dos han huido. Cuando Tony acaba de sobrevivir de una situación en el que esperaba verlo morir, siempre me mira del mismo modo, como con odio o vergüenza. No estoy segura de si quiere un abrazo o quiere dispararme. No me gusta abrazarlo. Sólo lo he dejado un par de veces. Me ha extendido el rifle. Sabe que yo nunca he usado un arma en mi vida y aún, cuando se ha quedado con alguna arma de fuego siempre me la extiende desde aquella vez de los policías.

El jeep funciona. No había motivos para que no encendiera. Es sólo que, bueno, a ratos todo esto me parece demasiado extraño. Hasta qué punto vamos a llegar dos idiotas con un mal motivo para estar aquí, entre hombres de negro gordos, bigotones y con corbata roja de mal gusto, soldados, mercenarios y una de esas corporaciones tan malvadas, viejas y poderosas que parecen dirigir al mundo entero. Más aún ¿dónde jodidos está Lorena?

El tramo se vuelve regular. Es pavimento nuevo, de ese que hace que las llantas de los carros silben de forma desagradable. Son los árboles flanqueando el camino, con la luz del día extinguiéndose lentamente por entre su follaje, como si del otro lado hubiera una casa que el fuego nunca termina de consumir. Ha sido un camino largo, como para dar un par de pasos atrás y ocuparse en otra cosa. Allá en el fondo se abre una de esas puertas que parecen estar diseñadas para resistir una explosión atómica. Dos camiones con lona verde.

Son muchos.

A Tony se le ocurre encender sus cigarros apestosos en los mejores momentos, como por ejemplo cuando estamos a punto de intentar pasar lo que parece un batallón completo de soldados cerrándonos el paso a una puerta anti-bombas. Eso es pendejo, fuma, en cualquier momento te abrirán un boquete en donde tienes los dientes y las cenizas del cigarro te caerán en la camisa. Me ha quitado el rifle. Están disparando ahora. Si no pudiera eludir las balas esto me pondría nerviosa. Se ha quedado mirando al frente mientras su mano busca algo en el asiento de atrás.

Ya entiendo. Lo vi en una película. La va a lanzar al aire, va a saltar fuera del jeep, rodará por el pavimento y esperará a que el jeep se estrelle contra uno de los camiones para atinarle a la granada cuando vaya cayendo a la altura de todos los pobres mortales que puedan ser alcanzados por la explosión. Eso claro, si no calculamos al tipo de la bazooka.

El impacto sobre el cofre.

El salto del vehículo.

El olor a quemado.

Quemado todo.

Pinches explosiones.

Supongo que de cualquier modo no podía esperar que las cosas fueran sencillas. Me repugna sentir lástima por lo que sea, sobre todo por los moribundos. Nunca dejo a nadie medio vivo o agonizando. Prefiero que su vida se quede en mis manos, que su vida desaparezca en mis manos antes de observarlos clamar, arrastrarse. Eso me vuelve loca. Cuando terminé de leer las cartas de Lorena me guardé una de ellas, la otra la rompí por la mitad y la introduje dentro de la boca del tipo muerto. Me di un baño, enjuagué la ropa que tenía en el lavabo, vacié lo que quedaba de whisky sobre las cobijas y les prendí fuego con un zippo que encontré dentro de su morral tejido, ahí también encontré un par de cigarrillos medio aplastados. Una de esas cajetillas que han desaparecido y se quedan en el fondo por mucho tiempo, por demasiado tiempo.

Anduve un rato por la ciudad, aquella noche comenzó a llover y yo no había visto ninguna nube en el cielo y además, qué importaba, la ropa me pesaba ya de todas formas. Tardé todavía un rato en decidir si ir o no detrás de Lorena. En cierta forma esa es la ventaja de tener relaciones humanas, labores, temores; funcionan como anclas que te vuelven el yugo diario más cómodo, más adecuado. Me parece que es posible acostumbrarse a muchos tipos de vida. A la mía por ejemplo, a la que había llevado. Ser menos notable que los típicos espectros de niños imantados a contenedores de basura como si fuesen sus verdaderas tumbas, mirando con sus ojos opacos, inmóviles como estatuas.

Incluso mi tipo de vida era cómoda. Vagar, vivir de los desperdicios, tomar lo que necesitaba cuando se me antojase, no pretender ser más, sino sólo haber encontrado el incómodo hueco a dónde nadie suele mirar nunca cuando anda por la calle -lo hice observando a los bichos que subsisten en la ciudad, las palomas, los gatos, las ratas-. Dejar todo eso y lanzarme a buscar a una mujer sólo por que la deseaba.

Desear, hacerlo de verdad, es un impulso muy engañoso. Se desvanece enseguida desvías tus pasos hacia la central norte, matas a una muchacha de ropa bonita en la parte de atrás para quedarte con su dinero y comprar un boleto a Aguascalientes. Sobre todo, lo que me molestó de ese paso fue regresar al tiempo. El camión salía en la mañana, había llegado muy tarde o más bien muy temprano. El lugar no estaba vacío. La central nunca lo está, aunque todos los que se encuentren pasadas las dos de la mañana pretendan que así es, que está vacío y todo lo que tienen que hacer es esperar. Pues eso hice. Pensé muchas veces en si debía o no ir detrás de Lorena.

Las cosas podían ser de otro modo, o no. A fin de cuentas, los cruces de camino se pueden definir así. O las cosas son inevitables o no suceden. Esto era inevitable. Me di cuenta. Por eso subí al camión.

Nos quedamos en que Jackie fue cruelmente rechazado por Chechi, su gran y único amor. Ahora nos dedicaremos a narrar  (sí, “nos dedicaremos”, yo y las voces en mi cabeza) las consecuencias de tan doloroso suceso.

Jackie no podía dar crédito a los que sus oídos estaban escuchando, su corazoncito no era capaz de soportar semejante pena, ese “NO” rotundo de parte de Chechi. Cayó como fulminado por la centella, terribles convulsiones atacaron su cuerpo, los ojos se le tornaban blancos y espuma rosa le corría por la boca y caminaba como la niña del exorcista. Mientras tanto Chechi se alejaba riendo maléficamente “another day, another fool”

Dos amigos de Jackie, Gradius y Montalbán, corrieron a calmar al epilépticamente endemoniado ojos claros babas rosas con unas cuantas patadas en la cara. Cuando se recuperó de esto. Jackie pensó que todo había sido un mal sueño, una allucinazione, pero nel, sus dos amigos se encargaron de mostrarle la verdad haciendo una pequeña representación operística de lo ocurrido “Cheeeeeeechiiiiiiiii, teeeeee amoooooo” “io noooo imbeeeeeeeecil” “pooooobreeeeeee Jackiaaaaaazoooooo” y esas madres.

Tristezas, llantos, lamentos reinarán desde hoy en Babel. Jackie abandono todo y a todos desde ese momento. Quizá se pregunten por qué está exageración en el actuar de Jackie, cuando muchos tipos son rechazados a diario y no hacen tanto drama, por que finalmente sólo andaba caliente, ah, andaban calientes, ellos. Pero no así Jackie, que era un pan de dios relleno de arroz con leche. Su corazoncito bien amigajonadito no fue jamás atacado por tan insondable sufrimiento, ni siquiera el día en que le dijeron que los doctores no “checaban” así.

Pasaron días, semanas, meses encerrado en su cuarto. Dormíase llorando, despertabase llorando, bañabase llorando, vestiase llorando, ¡por dios! ¡se tocaba llorando! Por toda compañía tenía una televisión y una grabadora, en esta última se escuchaban todos los días canciones como “happy ending”, “gipsy rose lee”, “heartbreaker”, “a puro dolor” “payaso de rodeo”, “I’m not a girl, not yet a woman” y otras tantas. Quería a Chechi, amaba a Chechi, deseaba a Chechi, esnifaba a Chechi, su vida no podía ser feliz hasta que consiguiera tener el objeto de su afecto.

Planeo pues la conquista, basándose en algunos planes de Gradius para conseguir el favor de las damas que ya estaban comprometidas. Estos proyectos fueron los siguientes:

§ Arrancarle la piel de la cara al novio de Chechi y que Jackie se la pegue encima de la suya a lo Leatherface con lo cual podría pasar por el otro y ¡ZAP! KABOOM! Chechi lo ama.

§ Desaparecer al novio de Chechi y que Jackie llegue a su casa como si nada diciendo de la manera mas natural “Hola soy el novio de Chechi” haciendo que todos al ver la seguridad con que lo dice no dudaran de que es el verdadero and ¡TROF! ¡PUM! Chechi’s Heart

§ Que Jackie seduzca al novio de Chechi y grabar mientras tiene sexo hardcore con él para después mostrárselo a Chechi para que se decepcione de su novio con lo cual ¡CUARK! ¡PLUT! Camino libre hacia Chechi.

§ Que Jackie excave un agujero muy profundo lo cubra con hojas y ramas, poner un caminito de panditas desde la casa del novio de Chechi hasta el hoyo, esperar a que el novio de Chechi salga de casa, vea los panditas, se los coma uno tras otro y ¡SOPAS! ¡POING! Chechi soltera.

Sin embargo por alguna u otra razón Jackie no quiso llevar a cabo ninguno de estos planes. La sola idea de causarle el más mínimo dolor a Chechi lo abstenía de ello. Seguiría pues sólo, sin amor, otra vez suspirando y sollozando y chillando y berreando en las noches de luna nueva cuando su pasión por ella crecía. Esta historia bien podría terminar aquí, con un Jackie siguió triste y luego se murió, mas un hado funesto decretaría que la tragedia y el terror llegarían con un evento que la mente ya atrofiada y enferma de Jackie tomaría como “celestial”

Jackie ya no salía de casa, escuchaba música o veía tele como patéticos distractores ineficaces  de su sufrir, hasta que un día, fatídico día, vio la película que corrompería por completo su mente al darle la esperanza para lograr el amor de Chechi, el film que vio Jackie durante una noche de lluvia furiosa, relámpagos incesantes, truenos ensordecedores y vientos que casi arrancaban de cuajo a los árboles, el film fue……….FRANKENSTEIN.

¿Qué sucederá ahora en la desdichada vida del mísero Jackie? ¿Podrá lograr el tan anhelado amor de Checi? ¿Veremos al fin robots? ¿Tenemos dos presidentes? ¿Quién eras tú cuando yo aún no era yo? y más importante todavía ¿Qué demonios pasó con el hombre polilla? Eso se sabrá en el próximo capítulo.

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¡Oh musas dadme la gracia para poder contar las penas del joven Jackie! Bueno, como muchas otras historias esta es una historia trágica. El joven Jackie se enamoró de la bella Chechi, sin embargo el amor de éste no fue correspondido, ahí da inicio a la tragedia, porque si hubiese sido aceptado el cariño de Jackie por Chechi pues hubiera tenido que haber sucedido otra cosa  para darle el adjetivo “trágico” al asunto, como por ejemplo:

1. Que uno de los dos enamorados fuese el progenitor del otro
2. Que los enamorados  fueran en realidad ¡LA MISMA PERSONA!…… chan chan chan.
3. Que Jackie fuese hermafrodito.
4. Que Chechi fuera una agente de avanzada de la invasión extradimensional interestelar programada por la poderosísima invencible enérgica avasalladora suprema imbatible fortísima  π x r² armada de los Um y que Jackie fuese un zapato.
5. Que después de que Jackie declarara su amor ella le dijera: “Ah sabes yo también te amo pero estoy en un momento de mi vida en el que necesito descubrir quien soy, conocerme a mi misma” y luego que le dijeras “Pero es que yo te amo, eres lo más importante de mi vida, no sé que hacer sin ti, quédate conmigo por favor” y luego ella conteste “Lo lamento necesito seguir mi propio camino, alcanzar mis sueños” Patrañas y luego para que la veas a la semana saliendo con el tipo de las fotocopias, por favor, ni siquiera es un trabajo de verdad pero bueno.

En fin como nada de esto sucedió mejor comencemos pues a contar como fue el primer encuentro del joven Jackie con la bella Chechi y lo que de ello fue.

Jackie era un muchacho alegre, un tipo feliz de esos que parecen que caminan sobre arcoiris, que llaman milagro de la creación los piquetes de mosquito y que considera música celestial el croar de las ranas. Sí, Jackie era  un ser dichoso. Estudiaba el primer semestre de la Ingeniería en Diseños con Macramé, donde podía dar rienda suelta a su imaginación, logrando los objetos más preciosos con ese material. Por ejemplo, tejió La creación de Adán de Miguel Ángel, titánica tarea que le llevó a ganar el decimotercer concurso nacional  de Tejido Católico, superando al suéter de 30 m. que llevaba bordada a la Madre Teresa de Calcuta aplicándole un suplex a Satanás.

Un día, que jamás llegará a olvidar, Jackie se topó con la mujer más hermosa del mundo para él, esta beldad sin parangón haría que Jackie despreciara a las que hasta ese entonces habían acompañado su soledad, fotografías de Shirley Manson, Courtney Love, Britney Spears, Florinda Meza, Avril Lavigne… que por cierto había algo de ella en esta nueva fémina. Jackie al verla pasar por el campus, al contemplar la palidez de su rostro, al observar el castaño de su cabello, al mirar la esbelta figura que se encontraba delante de él perdió el pene, en sentido figurado.

Ammo, mbo, amor, ambloo balbuceaba Jackie como una foca. ¡Oh infame Fortuna! que juegas con los hombres, que les creas un paraíso para después insertarles un paraguas en el culo y después de un rato cuando ya lo estabas aceptando, abrirlo (los masoquistas piensen en otra cosa fea que les puedan hacer, bueno que no les guste)

¿Qué hizo nuestro joven héroe toda vez que se convenció de que había encontrado a la única, a su true love, a su Vilma, a su Melibea, a su Candy Candy? Pues ir en pos de ella. Hablarle de su infinito amor, de cómo el destino había querido reunirlos, que las estrellas titilaban su encuentro desde hacia millones de años, contarle de que forma los Ursi Dei (conocidos actualmente como los Ositos Cariñositos) habían decidido que tras sucesivas reencarnaciones se fueran a encontrar ahí en ese momento por el edificio 4 para que el anhelante latir de sus extraviados corazones se armonizaran en una melodía tan grandiosa y perfecta como la más bella tortuga gigante. Bueno, en resumen le dijo eso, porque transcribir los 30116 versos que compuso en ese momento, en heptasílabos y endecasílabos con rima consonante con clara influencia de Góngora y Shakira y de fondo sampleos de Missy Elliot, pues es medio cansado.

Después de semejante prueba de pasión que ni mil poetas en mil años podrían igualar Edna, y si atendemos a la confesión de Jackie que ello no significaba ni siquiera la mínima partícula de lo que en realidad sentía, Chechi, la bella, Chechi, the cold cold heart Chechi, la inmisericorde Chechi, le respondió con  las treinta y ocho palabras que ningún amoroso quiere escuchar: “ah, gracias, supongo, pero es que, ay que te digo, um, ya tengo novio, ¿sabes? y aunque nunca te había visto en mi vida puedo asegurar que es mucho mejor que tú, así que yo paso, sale bye”.

Lo que sucedió a continuación de la fatal respuesta lo contaré en el siguiente capítulo.